Hôn Nhân Thỏa Thuận - Chương 66
Tôi ngồi ngang giường, ôm máy tính, không ngờ anh gối đầu luôn lên chân mình.
Tôi hơi giật mình, định rút chân ra nhưng còn chưa kịp thì anh đã nhắm mắt, giọng trầm thấp:
“Cứ ngồi yên, đừng gây tiếng động.”
Tôi cúi xuống nhìn anh. Khuôn mặt Nam Phong lúc ngủ trông mệt mỏi, mí mắt trĩu nặng, sống mũi cao thẳng hằn bóng dưới ánh đèn. Trên người anh không còn mùi rượu, nhưng lẩn khuất đâu đó là mùi nước hoa nữ xen lẫn hương thuốc lá nhạt. Tôi biết, có lẽ cả đêm qua anh đã ở bên người khác. Dù hiểu rõ điều đó, tôi vẫn lặng lẽ để yên, không nói gì thêm, không rút chân ra, chỉ im lìm ngồi nhìn anh.
Một lát sau, mí mắt tôi cũng nặng trĩu. Cảm giác tê rần nơi bắp chân hòa cùng hơi ấm từ mái đầu anh khiến tôi dần chìm vào giấc ngủ. Khi tỉnh dậy, Nam Phong đã đi làm. Chiếc laptop tôi ôm khi ngủ đã được anh đặt ngay ngắn trên bàn trà.
Nhìn căn phòng vắng lặng, tôi bất giác bật cười. Tôi làm bác sĩ, thường xuyên trực đêm, nhưng chưa bao giờ thức trắng như anh. Nam Phong dường như chẳng bao giờ nghỉ ngơi đúng nghĩa. Mệt đến đâu, anh vẫn luôn dậy đúng sáu giờ rưỡi để đi làm. Kiểu đàn ông như anh — chơi thì vẫn chơi, làm thì vẫn làm, kỷ luật tới mức gần như lạnh lùng — kỳ lạ thay, lại khiến tôi nể phục.
Ngủ thêm một giấc, tinh thần tôi khá hơn nhiều. Đến bệnh viện, tôi mở ngăn kéo, lấy chai thuốc nhỏ mắt Nam nhắc rồi đặt vào đó thêm mấy vỉ singum Double Mint. Bác sĩ trưởng khoa của tôi không hút thuốc, nhưng mỗi lần trực đều dễ buồn ngủ, nên tôi mua loại singum bạc hà mạnh để anh nhai cho tỉnh táo.
Đặt xong, tôi nhắn tin:
“Cảm ơn bác sĩ Nam nhé. Em để mấy vỉ singum trong ngăn kéo. Chúc bác sĩ có hàm răng khỏe và tinh thần tỉnh táo khi trực đêm.”
Anh trả lời gần như ngay lập tức:
“Cái này là có đi có lại à?”
“Không đâu. Em chỉ nghĩ phẫu thuật không chỉ cần tay khéo, mắt sáng mà còn cần đầu óc minh mẫn. Nhai cái này đỡ buồn ngủ lắm. Khi nào rảnh anh qua lấy nhé.”
“Cảm ơn em. Mổ xong anh qua.”
Cả ngày hôm đó, dù cùng khoa, chúng tôi chỉ ***ng mặt đúng hai lần, lướt qua nhau trong hành lang, chưa kịp nói gì.
Tôi bận đến tối, vừa kết thúc một loạt ca khám lại phải vào phòng mổ. Trước khi thay đồ phẫu thuật, tôi nhắn tin cho mẹ chồng báo sẽ về muộn, rồi vội vàng bước vào ca mổ lấy thai cho một bệnh nhân lớn tuổi.
Ở độ tuổi của chị ấy, mang thai đã là chuyện mạo hiểm, thế nhưng vì gia đình chồng khăng khăng phải có con trai nên dù đã bốn mươi sáu tuổi, chị vẫn buộc mình bước vào ca sinh thứ ba. Tôi không hiểu những hủ tục trọng nam khinh nữ còn tồn tại đến bao giờ, chỉ biết rằng, nhìn người phụ nữ ấy đánh cược cả sinh mạng để đổi lấy sự “vinh hiển” cho nhà chồng, lòng tôi vừa xót xa vừa bất lực.
Nhưng là bác sĩ, nhiệm vụ duy nhất của tôi là cứu người. Tôi chỉ có thể thở dài, động viên chị vài câu, rồi cùng ê-kíp bắt tay vào ca mổ lấy thai.
So với những đồng nghiệp cùng khóa, tôi được đứng mổ chính sớm hơn nhiều. Có lẽ nhờ những thành tích học tập thời còn ở Đại học Y giúp tôi được rút ngắn thời gian đào tạo, lại có cơ hội thực hành lâm sàng sớm. Vài tháng trước, tôi vừa được cấp chứng chỉ chuyên khoa, chính thức được cầm dao phẫu thuật dưới danh nghĩa bác sĩ phẫu thuật chính.
Mọi thao tác tôi đều tự tin thực hiện. Chỉ mười lăm phút sau, tiếng khóc đầu đời vang lên giữa căn phòng trắng lạnh. Một bé gái bụ bẫm, da hồng hào, khóc vang như chuông. Tôi khẽ mỉm cười, nhẹ nhàng bế đứa trẻ, đưa cho sản phụ:
“Con của chị đây, khỏe mạnh, khóc to thế này là dấu hiệu rất tốt.”
Người phụ nữ nhìn con, đôi mắt ngấn nước, run run hỏi:
“Lại là con gái à… bác sĩ?”
“Vâng, con gái. Mắt to, xinh xắn lắm.”
Có thể bạn quan tâm
Nhưng niềm vui chưa kịp nở, đáy mắt chị đã phủ một màn thất vọng. Bàn tay gầy run rẩy ôm con được vài giây rồi khẽ buông. Tôi lặng lẽ nhận lại đứa trẻ, đưa cho điều dưỡng, chuẩn bị khâu lại vết mổ.
Bất ngờ, dòng máu đỏ sẫm tràn ra ào ạt. Tiếng y tá hốt hoảng vang lên:
“Bác sĩ Khánh Vy, băng huyết rồi!”
“Tập trung cầm máu!”
“Vâng!”
Chúng tôi lập tức triển khai các bước khẩn cấp, nhưng lượng máu mất quá lớn. Trong trường hợp này, biện pháp duy nhất là cắt bỏ phần tử cung để cứu lấy tính mạng.
Khi người phụ trách liên hệ gia đình xin ký giấy cam kết, bên ngoài phòng mổ lập tức nổ ra một cuộc cãi vã dữ dội. Tiếng một người đàn bà vang lên, chát chúa giữa hành lang:
“Cắt cái gì mà cắt! Nó phải đẻ con trai, chưa có con trai thì chưa được cắt. Bác sĩ gì mà vô dụng thế, cầm máu mà cũng không làm được!”
Giọng bác sĩ phụ mổ run lên:
“Bác ơi, nếu không phẫu thuật, chị ấy sẽ mất mạng. Giờ chỉ cần ký tên thôi, cứu người quan trọng hơn mà.”
“Không ký! Còn lâu tôi mới cho cắt. Đẻ đến khi nào có con trai thì thôi!”
Ngoài kia ồn ào, trong này đồng hồ sinh mệnh vẫn từng giây rút ngắn. Máu truyền liên tục mà vẫn không đủ, sắc mặt bệnh nhân nhợt dần. Tôi siết chặt dao mổ, cảm nhận rõ áp lực như hàng trăm tấn đá đè nặng lên vai.
Cuối cùng, để cứu lấy tính mạng chị ấy, tôi phải xin ý kiến bác sĩ trưởng khoa, quyết định mổ chủ động, không chờ thêm bất kỳ chữ ký nào nữa.
Thế nhưng, dù đã dốc toàn lực, cùng cả ê-kíp giỏi nhất trong khoa hỗ trợ, bàn tay tôi vẫn không thể giành lại người phụ nữ ấy khỏi tử thần.
Khi màn hình sinh hiệu trở nên phẳng lặng, căn phòng cũng rơi vào tĩnh mịch tuyệt đối. Tôi đứng sững giữa mùi thuốc khử trùng nồng nặc, nhìn cơ thể dần lạnh đi của bệnh nhân nằm bất động dưới ánh đèn phẫu thuật, mọi âm thanh như biến mất. Cổ họng nghẹn cứng, tôi muốn nói ai đó hãy giúp chị nhắm mắt, nhưng chẳng thể bật nổi một lời.
Bàn tay Nam đặt nhẹ lên vai tôi, giọng anh khẽ, ấm và bình tĩnh đến lạ:
“Không sao đâu. Sinh tử là điều không tránh khỏi trong phòng mổ. Đừng tự trách mình.”
“Không… em không cứu được chị ấy. Là lỗi của em…”
“Không phải lỗi của em. Chị ấy lớn tuổi, mang thai lần thứ ba, nguy cơ cao lắm. Em đã làm hết sức rồi. Nhìn anh này, Khánh Vy.”
Tôi quay sang, nước mắt vẫn chưa kịp rơi, chỉ thấy lồng ngực nặng trĩu như có tảng đá vô hình đè xuống.
CÓ THỂ BẠN THÍCH
