Thanh Xuân Quay Lại - Chương 7
Cậu nhìn thấy tương lai của mình chưa?”
Tôi theo bản năng quay về phía cửa sổ nơi Phó Mặc thường ngồi.
Hoa dành dành nở trắng ngoài khung kính, ghế của anh lại trống không.
Tôi không thi vào được trường đại học danh giá.
Lúc biết điểm, tôi thất vọng.
Tôi không phải thiên tài 211 hay 985, không xuất sắc như Duy Thần hay Thẩm Vân Yên, cũng chẳng phải học sinh ngoan được điểm cao.
Tôi chỉ là một người bình thường, hơi ngốc nghếch một chút.
Nhưng khi hai mươi tám tuổi quay đầu nhìn lại, tôi mới hiểu ra: cái “kỳ thi định mệnh” mà người lớn vẫn nói mãi thật ra không hề quyết định cả đời.
Sau khi tốt nghiệp, tôi làm trợ lý trong một văn phòng tư vấn tâm lý nhỏ, sống cùng Phó Mặc trong căn phòng thuê bé xíu ở Bắc Kinh.
Anh học cao học, tôi đi làm. Lương của tôi còn thấp hơn cả học bổng của anh.
Thế rồi, tôi nhận ra mình có năng khiếu với ngành tâm lý, và tôi bắt đầu học lại từ đầu.
Vì đó là điều tôi thật sự yêu thích, nên chẳng bao lâu, tôi đã lấy được chứng chỉ, rồi thuê một căn phòng nhỏ, mở phòng tư vấn của riêng mình.
Năm đầu tiên của tôi vất vả đến nghẹt thở. Có những tháng không xoay nổi tiền thuê nhà, đến mức tôi phải đếm từng đồng để cân nhắc bữa ăn ngày mai.
Thế nhưng Phó Mặc — người đàn ông luôn tự nhận “thực tế” đến mức khô khan — lại chưa bao giờ oán trách nửa lời. Mỗi tối, anh chỉ lặng lẽ nấu cho tôi một bữa cơm nóng hổi, dọn sẵn trên bàn, rồi ngồi đọc sách, giả vờ như chẳng có gì đáng lo.
Những ngày tháng gian khó ấy trôi qua, căn phòng tư vấn nhỏ dần có khách, rồi trở nên ổn định. Có lẽ bởi tôi thật sự yêu nghề, hoặc đơn giản vì cuối cùng tôi đã tìm được con đường thuộc về mình.
Năm hai mươi tám tuổi, thu nhập của tôi đã đủ nuôi cả hai người.
Phó Mặc cũng hoàn thành chương trình tiến sĩ. Hôm lễ tốt nghiệp, anh mặc áo choàng đỏ, đứng giữa bãi cỏ trường Thanh Hoa, ôm tôi chụp hình. Tôi nhớ rõ, gió hôm ấy thổi nhẹ, hương cỏ non xen lẫn hương xà phòng trên áo anh, thanh khiết và bình yên đến lạ.
Có lẽ, năm mười tám tuổi, tôi từng khóc vì một bài thi tệ, vì sợ thi rớt, vì ám ảnh với hai chữ “thất bại”.
Nhưng ở tuổi hai mươi tám, khi nhìn lại, tôi chỉ mỉm cười.
Người ta vẫn nói:
Thi chuyển cấp là bước ngoặt cuộc đời.
Thi đại học là bước ngoặt cuộc đời.
Thi cao học cũng là bước ngoặt cuộc đời…
Lắm bước ngoặt đến thế, chẳng phải đời người hóa thành ba con đập Tam Hiệp hay sao?
Có người cưới sớm rồi cãi nhau triền miên, có người kế thừa công ty mà đêm đêm vẫn mất ngủ, có người sống yên ổn nhưng lại thấy cuộc đời nhạt nhẽo vô vị.
Cuộc sống vốn hiếm khi như ý. Dù bạn đi con đường “đúng đắn” nhất, nhiều năm sau vẫn có thể hối hận.
Vậy nên, chỉ cần dũng cảm mà bước tiếp.
Vì ở phía trước, luôn có một tương lai — thuộc về chính tôi — đang đợi.
Thầy Phó bước vào lớp, râu ria dựng ngược, giọng nghiêm khắc:
“Sắp thi đại học rồi! Còn chưa học à? Mỗi ngày học thêm một chút, đến lúc thi em sẽ nắm chắc thêm ba mươi lăm điểm!”
Cả lớp lập tức tản ra như đàn chim cút, ai nấy vùi đầu vào sách.
Một mẩu giấy nhỏ bất ngờ rơi lên bàn tôi.
Ngẩng đầu, tôi bắt gặp Phó Mặc đã về chỗ, lưng anh thẳng như cây trúc, ánh sáng buổi trưa đổ lên vai áo xanh trắng.
Tôi mở tờ giấy ra — chỉ có một dòng chữ ngắn gọn:
【Em có nhìn thấy tương lai của tôi không?】
Chiều hôm đó, Phó Mặc gọi tôi lên sân thượng.
Anh bước ra, vẻ mặt có chút lưỡng lự.
Tôi giơ tay vẫy: “Ở đây này!”
Anh nhăn mày: “Nhỏ tiếng thôi.”
Tôi khoanh tay, cười khẽ: “Muốn biết tương lai của anh không?”
Anh tiến lại, giọng nghiêm túc đến lạ: “Muốn.”
Tôi nheo mắt, cố tỏ vẻ thần bí:
“Tương lai của anh à… để tôi xem… Anh thi đại học rất tốt.”
Có thể bạn quan tâm
“Ừ.”
“Học thẳng tiến sĩ, Thầy Phó tự hào lắm, ngày nào cũng khoe trong văn phòng.”
“Ừm.”
Tôi dang tay, kết luận: “Hết rồi.”
Anh ngẩng đầu: “Chỉ có thế thôi sao? Thế còn…”
Tôi nhướng mày:
“Còn gì?”
“Trừ việc học hành ra…”
“Trừ học hành ra? Còn muốn biết gì nữa, bạn học Phó Duy Lâm?”
Anh đỏ mặt, cúi đầu, giọng nhỏ dần: “Thì… ngoài ra…”
Tôi cố nén cười, giả bộ trầm ngâm: “Anh sẽ ở bên một người yêu anh thật lòng.”
Anh khẽ nhắc lại: “Người yêu tôi…”
Rồi chậm rãi ngẩng đầu lên, ánh mắt dừng lại nơi tôi: “Còn tôi… có yêu cô ấy không?”
Tôi ngắm anh, nửa đùa nửa thật: “Ban đầu chưa chắc, nhưng bây giờ—”
Anh hỏi gấp: “Bây giờ sao?”
Tôi nhón chân, khẽ vỗ đầu anh, giọng nhẹ như gió: “Giờ vẫn chưa chắc đâu, đồ ngốc. Sao lại để con gái phải chủ động hả?”
Anh sững người, đôi mắt dao động như có gì đó vừa rơi vào tim.
Một thoáng im lặng, rồi anh khẽ hỏi: “Vậy… tờ giấy hôm đó…”
Tôi chưa kịp đáp thì ánh sáng chói lòa ập đến.
Khi mở mắt ra — trước mặt tôi là trần nhà trắng toát, rèm bệnh viện lay nhẹ trong gió.
Tôi tỉnh rồi.
Bên giường bệnh, bàn tay tôi bị nắm chặt đến mức hơi tê. Tôi khẽ kéo nhẹ, và ngay lập tức, Phó Mặc ngẩng đầu lên. Ánh mắt anh hoảng hốt, giọng vội vã:
“Em thấy sao rồi? Có đau không? Anh đi gọi bác sĩ nhé?”
Tôi siết chặt tay anh, không cho đi.
Anh — Phó Mặc của tuổi hai mươi tám — khựng lại, cúi người xuống, giọng dịu đi: “Sao thế?”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh, nghiêm giọng: “Trả lời nhanh!”
Anh hơi ngẩn ra, rồi gật đầu: “Được, hỏi đi.”
Tôi hít sâu, nghiêm túc hỏi: “Anh còn nhớ vì sao chúng ta cãi nhau không?”
Anh thoáng chau mày, rồi đáp rất đỗi chân thành: “Vì anh quên mua khăn ướt với giấy vệ sinh, có thể tiết kiệm được sáu tệ.”
Tôi nheo mắt: “Biết sai chưa?”
Anh ngoan ngoãn đáp, giọng mềm như gió: “Biết rồi, vợ ơi. Anh dán giấy nhắc nhở lên bàn làm việc rồi.”
Tôi cố nhịn cười, hỏi tiếp:
“Ba anh đâu?”
“Ông đang coi thi, tháng này không được ra khỏi tỉnh.”
“Cuối tuần đi viếng cô Chu nhé?”
“Được, anh lái xe, em mua hoa.”
Tôi tiếp tục: “Hôm cưới, anh có định xếp Khả Du ngồi chung bàn với chó không?”
Anh cười, ánh mắt lấp lánh: “Rất muốn, nhưng thấy cô ấy mang bao đựng tiền mừng nên tha.”
Tôi bật cười, nhìn anh chằm chằm: “Phó Duy Lâm, có phải anh đã thích tôi từ hồi cấp ba rồi không?”
Anh khựng lại, rồi nói dõng dạc, từng chữ chắc nịch: “Đúng. Anh đã thầm yêu em từ rất lâu rồi, Tô Thiển Thiển.
CÓ THỂ BẠN THÍCH
