Âm Thanh Của Tự Do - Chương 4
Không ngờ mẹ lại nhỏ nhen thế, há mồm đòi hai trăm triệu!”
Tôi giận đến run, bàn tay nắm chặt điện thoại. Cháu gái tôi ngồi bên cạnh nghe thấy, mặt đỏ bừng, định lên tiếng, nhưng tôi vội đưa tay ngăn lại.
Hắn vẫn không dừng, giọng mỗi lúc càng cay độc hơn:
Hắn nói, có một bà mẹ vợ nhà quê là nỗi nhục của đời hắn.
Hắn nói, tôi là kẻ tàn tật, điếc, không học thức, khiến hắn mất mặt với đồng nghiệp, khiến Nam Dương bị bạn bè chê cười.
Hắn nói, tôi tự cho là tốt bụng, nhưng thực ra chỉ là một bà già quê mùa, lắm chuyện, không biết chừng mực.
Tôi chết lặng.
“Cái gì cơ?” — tôi nghẹn lời.
Thì ra, chỉ vì tôi từng nhắc khéo hắn đừng hút thuốc trước mặt trẻ nhỏ, cũng đủ để hắn cho rằng tôi “không biết điều” sao?
Sau khi con rể tuôn ra một tràng lời mắng nhiếc, hắn dập máy cái rụp.
Trước khi đường dây kịp ngắt, tôi vẫn nghe loáng thoáng giọng con gái vọng lại, lạnh lùng đến tàn nhẫn:
“Mắng hay lắm. Mẹ đi rồi càng tốt, khỏi phải nghĩ cách tìm lý do đuổi bà ta đi.”
Cháu gái tôi tức tối: “Quá đáng thật! Vân Chi sao lại thành ra như vậy? Hồi nhỏ chúng ta đâu có cha, chẳng phải chính cô đã một tay nuôi hai chị em tôi khôn lớn sao? Giờ cô ấy lại đối xử với cô thế này ư?”
Tôi khẽ đáp, giọng nghẹn lại: “Có lẽ… là nuôi không nổi lòng người thôi.”
Ngồi trên xe cháu gái, tôi nhìn qua khung cửa sổ, những tấm biển hiệu sáng rực lướt qua như dải sáng không cảm xúc. Quê tôi sau bảy năm đã đổi khác hẳn — đường bê tông rộng rãi, quán xá nối tiếp nhau, đâu đâu cũng rộn ràng hơi thở mới.
Tôi chẳng hiểu, tại sao con gái và con rể lại khinh người nhà quê đến vậy. Nếu thực sự coi nông thôn là hèn kém, vậy thì đừng ăn cơm, đừng uống nước, đừng đụng đến hạt gạo củ rau do những người quê mùa ấy làm ra.
Tôi trầm ngâm một lát, rồi mở lại bản ghi âm cuộc gọi vừa rồi, gửi thẳng lên nhóm gia tộc lớn.
Nhóm ấy có hơn năm mươi người — cả họ hàng bên chồng con gái, lẫn người thân và bạn bè của tôi. Tôi còn @tất cả mọi người, rồi viết:
{Vừa nãy con rể tôi gọi điện, mà tôi bị điếc nên nghe không rõ. Ai nghe được thì giúp tôi dịch xem hắn nói gì nhé.}
Trước đây, tôi luôn giấu mọi tủi thân cho riêng mình, để ai cũng nghĩ rằng tôi sống sung sướng, được con gái hiếu thảo chăm sóc.
Nhưng khi bản ghi âm phát ra, cả nhóm như bùng nổ.
Anh trai tôi nhắn đầu tiên:
“Đặng Trí Dũng, mày là đồ súc sinh! Mày dám nói chuyện với mẹ vợ như thế à?!”
Bạn thân tôi cũng lên tiếng:
“Người quê thì sao? Nếu khinh người nhà quê, sao còn cưới Vân Chi? Mà Vân Chi, cô nghĩ gì vậy? Chồng cô sỉ nhục mẹ cô như thế mà cô không dám nói lại một lời à?”
Cháu gái tôi còn gửi thêm ảnh chụp từ nhóm nhỏ, kèm lời chú thích:
“Có lẽ đây chính là thái độ thật của chị Vân Chi.”
Anh trai tôi nổi giận:
“Được rồi! Tưởng nhà này không có đàn ông chắc? Chờ đấy, tao gọi anh em xách cuốc lên liền!”
Tôi vừa lau nước mắt vừa mỉm cười. Dù bảy năm xa cách, nhưng hóa ra gia đình và bạn bè tôi vẫn luôn ở bên, sẵn sàng bênh vực tôi khi tôi yếu lòng nhất.
Chưa kịp bình tâm, điện thoại lại đổ chuông — là Vân Chi.
“Mẹ, chắc chắn mẹ nghe được rồi đúng không? Nếu không, sao mẹ lại quay màn hình rồi gửi lên nhóm?”
Tôi không đáp, chỉ im lặng — cũng coi như thừa nhận.
“Mẹ, sao mẹ ác thế? Mẹ làm vậy chẳng khác nào dồn bọn con vào đường cùng!”
Có thể bạn quan tâm
Tôi cười nhạt:
“Kiều Vân Chi, các người vừa ăn vừa chê, vừa hút máu tôi từng đồng mà còn dám nói ai ác? Nếu tôi thật sự thâm độc, đã chẳng mất bảy năm phí hoài cuộc đời để nuôi dưỡng cả ổ ma cà rồng biết đội lốt người hiếu thuận.”
Giọng con gái chùng xuống, cố tỏ vẻ dịu dàng:
“Mẹ, con biết rồi, mẹ chỉ giận vì bọn con tổ chức sinh nhật cho mẹ chồng mà quên mẹ, đúng không? Mẹ về đi, tụi con tổ chức cho mẹ, được chứ?”
“Không cần đâu.”
“Mẹ xem, chính mẹ nói không cần đó nhé. Con đã nhường mẹ rồi mà.”
“Còn chuyện gì nữa không? Nếu không thì tôi cúp máy đây.”
“Mẹ… mẹ lên nhóm nói giúp con đi, bảo là đoạn ghi âm đó giả, là mẹ chỉ đùa thôi, được không? Dù sao cũng là người một nhà mà…”
Nghe đến đây, tôi bật cười:
“Kiều Vân Chi, con nghĩ mẹ ngu đến mức ấy à?”
Bên kia vang lên tiếng nức nở.
“Mẹ, con xin mẹ đấy… mẹ làm vậy con biết sống sao với nhà chồng? Mẹ chồng con vừa gọi mắng con một trận rồi, hu hu hu…”
Tiếng khóc nghe thật đến nao lòng. Tôi thoáng sững người, rồi một hình ảnh chợt ùa về — ngày tôi mất đi thính giác.
Tôi hỏi khẽ:
“Vân Chi, con còn nhớ tai mẹ bị điếc là vì sao không?”
Đầu dây bên kia im lặng.
Phải rồi, chắc nó đã quên.
Khi ấy, nó mới năm tuổi, nằng nặc đòi tổ chức sinh nhật ở khách sạn sang trọng nhất thành phố.
Tôi không nỡ làm con thất vọng, dốc sạch tiền tiết kiệm, mua vé tàu, đặt phòng, chi tiêu cả tháng lương — chỉ để đổi lấy nụ cười của con bé.
Nhưng hôm đó, khách sạn nơi tôi tổ chức sinh nhật cho con lại xảy ra vụ đánh bom khủng bố.
Trong giây phút hỗn loạn, tôi chỉ kịp ôm chặt con vào lòng, lấy thân mình che cho nó. Tiếng nổ dữ dội vang lên, xé toạc cả không gian — và cũng cướp đi thính giác của tôi mãi mãi.
Từ ngày ấy, thế giới quanh tôi chìm trong tĩnh lặng tuyệt đối.
Khi ấy, con bé khóc đến khản giọng, nắm lấy tay tôi, run rẩy viết từng chữ trong lòng bàn tay:
“Mẹ ơi, sau này Vân Chi sẽ bảo vệ mẹ.”
Nó đã từng ngoan ngoãn, biết ơn, từng là niềm an ủi lớn nhất đời tôi.
Nhưng kể từ khi lấy chồng, Kiều Vân Chi như hóa thành người khác — lạnh lẽo, ích kỷ và quên sạch lời hứa năm xưa.
Trước khi dập máy, nó vẫn không quên than trách:
“Mẹ đi rồi, mẹ có biết không — trong nhà chẳng ai chịu làm việc nhà nữa, mọi thứ đều đổ lên đầu con!”
Tôi chỉ mỉm cười, một nụ cười vừa chua chát vừa mệt mỏi.
Thì ra, khi mất đi người mẹ “vô dụng” ấy, nó mới hiểu được giá trị của sự hy sinh.
Đặng Trí Dũng vốn là kiểu “thái tử gia”, chỉ quen ngồi mát ăn bát vàng.
Có lần tôi nhờ hắn rửa bát, hắn vừa làm vừa càu nhàu, tôi nghe không rõ, chỉ thấy hắn miễn cưỡng đứng dậy.
CÓ THỂ BẠN THÍCH
