Đã Từng Gọi Anh Là Chồng - Chương 12
Chỉ khuỵu một gối xuống, nhìn thẳng vào tôi và nói:
“Nếu tôi chi trả viện phí cho Giang Thiệu An, cô có sẵn sàng kết hôn với tôi không?”
Tôi không hề do dự.
Không cần nghĩ.
Chỉ cần có tiền cứu lấy Giang Thiệu An, mọi thứ khác chẳng còn quan trọng.
Nhưng cuối cùng, Giang Thiệu An vẫn ra đi.
Năm hai mươi tư tuổi, tôi mất người thân yêu nhất.
Nhưng thứ tôi đánh mất không chỉ là cậu ấy.
Tôi mất luôn cả phần niềm tin mong manh rằng nỗ lực có thể cứu được ai đó.
Những đêm sau đó, tôi thường mơ.
Trong mơ, Giang Thiệu An gầy trơ xương, nằm trên đùi tôi, khẽ hỏi:
“Cậu có muốn ăn hạt dẻ ngọt không?”
Tôi choàng tỉnh giữa nỗi sợ hãi cùng cực, cảm giác bất an do nghèo túng đè nặng ngực.
Đôi khi, tỉnh dậy bên cạnh Khương Duật, tôi lại lặng lẽ khóc.
Bởi vì, chính tiền đã hủy hoại mọi thứ trong cuộc đời tôi.
Vì thiếu tiền, bố mẹ tôi cãi nhau không dứt, rồi cùng mất trong tai nạn.
Vì thiếu tiền, bố mẹ Giang Thiệu An làm việc cho một đội thi công tạm bợ, để rồi ra đi trong một vụ sập giàn giáo.
Vì sợ tốn tiền, Giang Thiệu An nhiều lần không dám đến bệnh viện, để bệnh nặng dần và kết thúc trong một cơn mưa lạnh buốt nơi đất khách.
Cậu ấy thậm chí không được nhìn thấy một vì sao nào trong đêm cuối cùng của đời mình.
Nhưng nếu có tiền, liệu tôi có thể cứu vãn được tất cả không?
Có lẽ không.
Dù vậy, tôi vẫn tiếp tục kiếm tiền — điên cuồng, mù quáng, không ngừng nghỉ.
Bởi chỉ khi ấy, tôi mới cảm nhận được rằng mình vẫn còn sống.
Khi tôi tỉnh dậy, trời đã gần sáng. Đồng hồ chỉ bốn giờ, ánh bình minh nhạt nhòa lọt qua khe rèm, nhuộm phòng một màu xám bạc.
Trên điện thoại là tin nhắn của Lộ Kỳ — cô bảo An Trạch đã tỉnh ngay sau khi tôi rời đi, chỉ bị mệt, không có gì nghiêm trọng. “Đừng lo, cậu ấy ổn rồi.”
Dưới đó là tin nhắn của Lý Thành.
Cậu ấy nói Khương Duật đã thêm vài điều khoản mới vào thỏa thuận ly hôn, đồng thời chuyển thêm cho tôi một phần tài sản lớn.
Nhìn chữ ký quen thuộc của anh ta, mạnh mẽ và dứt khoát, tim tôi bỗng nhói đau.
Tôi nhắn lại vỏn vẹn hai chữ:
“Được.”
Lần này, chúng tôi thực sự đã kết thúc.
Ngay sau đó, Lý Thành nhắn tiếp:
“Chị vẫn chưa ngủ à?”
Tôi trả lời:
“Không cần khuyên. Tôi đã quyết định rồi.”
Khung chat hiển thị dòng đang nhập… rất lâu. Hai phút sau, tin nhắn hiện lên:
“Khương ca cũng đang nằm viện.”
Tôi lạnh nhạt đáp:
“Tự làm, tự chịu.”
Nhưng chưa đầy một phút sau, dòng chữ khác lại xuất hiện:
“Chị Chiêu Linh, dù là trước đây hay bây giờ… chị thật sự chưa từng rung động với anh ấy sao?”
Đọc đến đây, tôi biết người ở đầu bên kia không còn là Lý Thành nữa.
Tôi gõ:
“Không.”
Có hay không — giờ đã chẳng còn quan trọng nữa.
Một lúc sau, tin nhắn cuối cùng hiện ra:
“Tôi hy vọng chị hạnh phúc.”
Thủ tục ly hôn diễn ra nhanh chóng và suôn sẻ.
Chúng tôi gần như không nhìn nhau, chỉ ký, đóng dấu, rồi bước đi ngược hướng.
Tôi chỉ thoáng thấy anh ta — gầy hơn trước, sắc mặt u ám, đôi mắt phủ một tầng mệt mỏi.
An Trạch còn trẻ, cơ thể phục hồi nhanh.
Nhưng với những vết thương sâu, ít nhất cũng cần trăm ngày mới lành.
Có thể bạn quan tâm
Hai, ba tháng trôi qua giữa những ngày cậu ấy dưỡng thương.
Còn tôi, bận rộn đến mức chẳng còn thời gian để nghĩ ngợi.
Mùa đông đến.
Tin tức về Khương Duật và Hạ Du chuẩn bị đính hôn tràn ngập khắp nơi.
Thỉnh thoảng, tôi ngồi lặng trước cửa sổ, nhìn tuyết rơi lất phất, mà tâm trí lại trôi ngược về cơn mưa tầm tã năm ấy ở Manhattan.
Cơn mưa trăm năm có một.
Trong bệnh viện khi ấy, tóc anh ướt sũng, nước mưa nhỏ giọt xuống nền lạnh.
Gần đây, tôi liên tục mơ lại cảnh ấy — rõ ràng đến mức mỗi lần tỉnh dậy, lòng vẫn còn nhói.
Cuối đông, tôi đi thăm mộ Giang Thiệu An.
Phần mộ cậu sạch sẽ, gọn gàng, trước bia đặt hai phần bánh kẹp trứng.
Tôi đứng rất lâu, chẳng hiểu ngoài tôi ra, còn ai có thể mang đến món ăn ấy.
Bên cạnh mộ Giang Thiệu An là một ngôi mộ khác của một cô bé trẻ tuổi. Mẹ cô ấy vẫn thường lên thăm.
Khi tôi xuống núi, lại gặp bà ấy đang leo lên.
Sau vài câu chào hỏi, bà cười hiền:
“Hôm nay không đi cùng chồng cô sao?”
Tôi khựng lại.
“Chồng tôi?”
“Vâng, cậu họ Khương ấy. Hôm qua tôi còn thấy cậu ấy đến đây.”
Tôi đứng sững — như có tiếng sét nổ trong đầu.
Tối hôm đó, về nhà, An Trạch và Lộ Kỳ đã chuẩn bị sẵn một bàn ăn đầy ắp.
Tôi ăn mà chẳng thấy vị gì.
An Trạch nhìn tôi vài lần, môi mấp máy như muốn nói, rồi thôi.
Mãi đến khi Lộ Kỳ vào bếp rửa bát, cậu mới cất giọng:
“Chị Chiêu Linh, em nhận được thông tin từ cảnh sát… chị định kiện Khương Duật thật sao?”
Cậu còn trẻ, vẫn là sinh viên, giọng hơi run.
Tôi mỉm cười trấn an:
“Không cần lo. Chuyện này chị sẽ xử lý. Anh ta làm sai, chị sẽ đòi lại công bằng cho em.”
An Trạch hơi cúi đầu, ngập ngừng:
“Nhưng… tại sao phải kiện?”
Tôi ngẩng lên, giọng chậm lại:
“Anh ta làm sai, thì phải chịu trách nhiệm.”
Cậu im lặng một lúc rồi nói khẽ:
“Có phải chị đã hiểu nhầm chuyện gì không?”
Tôi sững người.
Cậu kể rằng hôm xảy ra tai nạn, Khương Duật xuất hiện hoàn toàn tình cờ.
Chiếc xe tải phía trước bất ngờ nghiêng, anh ta vội lái xe lên chắn trước để giảm cú va chạm.
Mọi việc quá nhanh, nên khi cảnh sát đến, ai cũng hiểu nhầm.
Tôi chết lặng.
Lộ Kỳ từ bếp xông ra, tay vẫn cầm cái xẻng, hét ầm lên:
“Cậu bị ngã đến lú đầu rồi à? Sao có thể tin Khương Duật tốt bụng đến thế?”
An Trạch bất lực giơ tay, nói rằng tình huống lúc đó thật sự hỗn loạn, chúng tôi và cảnh sát đều có thể hiểu sai.
Cuối cùng, đến cả Lộ Kỳ cũng không biết phải cãi thế nào.
Cô đẩy nhẹ tôi:
“Này… xem ra chúng ta đã trách nhầm chồng cũ của cậu rồi.”
Lòng bàn tay tôi lạnh toát.
Đúng lúc đó, điện thoại rung — tin tức mới bật sáng trên màn hình.
“Ngày mai, Khương Duật và Hạ Du chính thức tổ chức lễ đính hôn. Buổi lễ xa hoa bậc nhất năm.”
Tôi đặt điện thoại xuống, giọng khẽ mà dứt khoát:
“Vậy thì không kiện nữa.
CÓ THỂ BẠN THÍCH
