Tình Trong Hơi Thở - Chương 16
cuối cùng anh cũng tỉnh.
Anh có biết bác sĩ nói gì không? Họ bảo… có lẽ anh sẽ không bao giờ tỉnh lại nữa.
Họ nói tổn thương ở não quá nặng, gần như không thể hồi phục.”
Cô bật khóc:
“Nhưng chúng tôi không tin! Chúng tôi tin anh sẽ tỉnh lại. Và… anh thật sự đã trở về rồi.”
Thẩm Tư Hàn cảm thấy đầu đau như búa bổ. Anh cố chống tay ngồi dậy, nhưng…
Ngay giây phút đó, anh chợt nhận ra — phần thân dưới của mình hoàn toàn trống rỗng.
Anh định kéo chăn lên xem, nhưng Khương Diệp vội giữ tay anh lại, giọng run rẩy:
“Đội trưởng Thẩm… giữ được mạng sống đã là điều kỳ diệu rồi.
Từ giờ về sau… chúng tôi — cả đội cảnh sát — sẽ là đôi chân của anh.
Chúng tôi sẽ luôn bên anh.**”
Thẩm Tư Hàn nhìn lên trần phòng bệnh trắng toát, đôi môi run nhẹ.
Phải rồi…
Anh đã mất đi đôi chân của mình.
Khương Diệp hơi khựng lại, bàn tay vẫn cầm bình tưới, giọt nước rơi lách tách xuống những cánh hoa vàng đang đung đưa trong gió.
“Bông hướng dương… màu đen trắng?” — cô lặp lại, giọng khẽ khàng.
Thẩm Tư Hàn gật đầu, ánh mắt anh dõi xa xăm về phía cuối khu vườn, nơi những bông hoa nghiêng mình theo hướng mặt trời.
“Ừ. Khi ấy, anh không hiểu vì sao cô ấy lại chọn tấm hình đó làm ảnh đại diện.
Anh từng nghĩ, chắc là do cô ấy thích hoa hướng dương.
Nhưng giờ anh mới hiểu…”
Anh dừng lại, giọng khàn đi, lẫn trong tiếng gió:
“Cô ấy chọn hướng dương… nhưng là hướng dương không có màu.
Vì ánh sáng của cô ấy, lúc ấy, đã tắt mất rồi.”
Khương Diệp lặng người.
Lần đầu tiên sau nửa năm, cô nghe thấy anh nhắc đến cái tên mà tất cả mọi người đều tránh nói ra.
Cô khẽ cắn môi, giọng run nhẹ:
“Anh vẫn… chưa quên được cô ấy, đúng không?”
Thẩm Tư Hàn mỉm cười, nụ cười nhẹ như hơi thở:
“Quên ư? Không đâu.
Anh không còn đau như trước nữa, nhưng anh cũng chẳng bao giờ quên.
Có những người… không cần cố gắng ghi nhớ, cả đời cũng chẳng thể quên được.”
Anh vươn tay, chạm vào một bông hướng dương đang nở rộ, giọt nước từ cánh hoa lăn xuống mu bàn tay anh, lạnh buốt.
“Anh từng đọc ở đâu đó,” — anh nói tiếp, “rằng hướng dương sinh ra để tìm mặt trời, nhưng nếu mặt trời biến mất, nó vẫn cứ ngẩng đầu.
Vì nó tin… mặt trời chỉ đang ẩn sau mây thôi.”
Khương Diệp cúi đầu, lòng trào dâng một nỗi xót xa khó tả.
Cô nhẹ giọng đáp:
“Có lẽ… chính vì thế mà anh vẫn là Thẩm Tư Hàn của ngày trước.
Một người dám bước qua bóng tối, nhưng không bao giờ quay lưng với ánh sáng.”
Anh bật cười khẽ, trong tiếng cười có chút nghẹn ngào, có chút bình yên.
“Em nói đúng… có lẽ là vậy.”
Có thể bạn quan tâm
Gió xuân thổi qua, mang theo mùi hương dìu dịu của hoa.
Một cánh hoa rơi xuống lòng bàn tay anh — màu vàng tươi, ấm như ánh nắng đầu hạ.
Anh ngẩng đầu nhìn bầu trời, nắng loang trên mái ngói, lấp lánh như đang phản chiếu đôi mắt của ai đó.
“Yên Yên à… hôm nay trời có nắng.
Anh đã trồng được thật nhiều hướng dương rồi.
Nếu em còn ở đây, chắc chắn em sẽ thích lắm…”
Khương Diệp đứng phía sau, nhìn bóng dáng người đàn ông ngồi trên xe lăn giữa biển hoa vàng.
Trong khoảnh khắc ấy, cô chợt hiểu — có những vết thương không bao giờ lành, nhưng người ta vẫn có thể sống tiếp, vẫn có thể nở nụ cười — như một bông hướng dương, vẫn ngẩng đầu tìm nắng giữa bóng mây xám.
Khi đó, anh cứ nghĩ mãi, tại sao cô ấy lại chọn hình ảnh đó làm avatar.
Khương Diệp im lặng, mắt nhìn biển hoa hướng dương rực rỡ phủ kín sân, khẽ lắc đầu. Ánh nắng nghiêng nghiêng rọi xuống, phản chiếu từng lớp cánh hoa như những mảnh vàng lấp lánh.
Thẩm Tư Hàn nói tiếp, giọng trầm lặng mà bình thản đến lạ:
“Anh nhớ ra rồi… có một năm, bọn anh ngồi trong thư viện. Cô ấy đang lật xem một quyển sách về thực vật.
Cô nói, anh giống như cỏ đuôi chó — xuân về là lại sống lại.
Còn cô ấy là hướng dương, là loài hoa phải luôn nở nụ cười dưới ánh mặt trời.”
Anh ngừng lại, đôi mắt hướng về khoảng không, như thể đang nhìn thấy chính mình của nhiều năm trước.
“Em có biết khi ấy anh nghĩ gì không?”
“Anh nghĩ, một cô gái có thể ví mình như hướng dương, chắc hẳn là người đã sống hạnh phúc từ nhỏ… một người luôn hướng về ánh sáng.
Nhưng anh không ngờ, cô ấy chỉ đang mơ.
Chỉ đang khao khát… được sống như một đóa hướng dương.”
“Khương Diệp à,” — anh khẽ cười, nụ cười có vị đắng của ký ức, — “anh từng hứa với cô ấy, rằng đến khi già rồi, anh sẽ trồng cho cô ấy một cánh đồng hoa hướng dương.
Nhưng anh thất hứa rồi.”
Gió lùa qua, mang theo hương nắng ấm và mùi đất mới tưới. Khương Diệp đưa tay khẽ vuốt nhẹ một đóa hoa, cánh hoa mềm như nhung, vàng óng như ánh mặt trời.
“Thật đẹp,” — cô nói khẽ. — “Nếu cô ấy thấy được cảnh này, chắc chắn sẽ cười.”
Rồi cô bỗng dừng lại, quay người nhìn thẳng vào anh, đôi mắt sáng trong như nước hồ buổi sớm.
“Thẩm Tư Hàn… chúng ta ở bên nhau đi.”
Câu nói ấy khiến không khí như ngừng lại.
Lần này, người sững sờ lại là Thẩm Tư Hàn.
Anh cúi đầu, ánh mắt dừng nơi phần ống quần cụt đã được gấp gọn, khóe môi nhếch lên một nụ cười nhạt, pha chút giễu cợt.
“Ở bên nhau?” — anh lặp lại, giọng khàn khàn. — “Với một kẻ tàn phế như anh sao?”
“Khương Diệp… em xứng đáng có một cuộc sống tốt hơn.”
Khương Diệp nghẹn lời. Cô muốn nói rằng mình không để tâm. Muốn nói rằng cô thích anh, đã thích rất nhiều năm rồi. Nhưng khi cúi đầu, ánh mắt cô vô tình chạm phải cánh tay anh.
Tay áo sơ mi bị xắn cao lên, để lộ những vệt băng trắng đã ngấm máu khô — loang lổ, chói mắt đến nhói lòng.
Cô giật mình, quỳ sụp xuống, run rẩy nắm lấy cổ tay anh. Và rồi… trước mắt cô là hàng chục vết sẹo đan xen, cũ mới chằng chịt, xấu xí mà đau đớn đến khó thở.
“Thẩm Tư Hàn… tại sao vậy chứ?” — giọng cô nghẹn lại, nặng như muốn vỡ.
Anh thản nhiên kéo tay áo xuống, đáp nhẹ một câu: “Vết thương nhỏ thôi mà.”
Thật ra, lần đầu tiên anh cứa vào cổ tay, anh không hề muốn chết.
Anh từng đọc một bài viết nói rằng: cơn đau giai đoạn đầu của ung thư buồng trứng có thể ví như việc cắt vào động mạch cổ tay — đau đớn đến cực hạn.
Anh chỉ muốn biết…
CÓ THỂ BẠN THÍCH
