Ngày Tuyết Đầu Mùa - Chương 8
Tôi không quay đầu lại, chỉ nghĩ — có lẽ là ảo giác.
Tôi ngẩng nhìn bầu trời, và thấy những ký ức như cuộn phim quay ngược.
Pháo hoa rực sáng, con đường rải đầy hoa hồng, Trình Duy Thác quỳ một gối, tay nâng chiếc nhẫn: “Uyển Tâm, lấy anh nhé?”
Tôi dùng chút hơi tàn cuối cùng, khẽ lắc đầu.
Thôi vậy, Trình Duy Thác.
Một cơn đau nhói xuyên qua lồng ngực — rồi tất cả lặng im.
Ngày tuyết đầu mùa năm ấy, tôi khép mắt mãi mãi. Cuối cùng, hóa thành tro bụi, nằm yên trong chiếc hũ gốm mình đã chọn.
“Uyển Tâm, em không muốn gặp anh đến vậy sao…”
Trình Duy Thác quỳ trong linh đường, giọng nghẹn như xé.
Trong di ảnh, cô gái mỉm cười dịu dàng — nụ cười từng khiến anh say đắm biết bao năm về trước.
Giờ muốn gặp lại một lần cũng không thể nữa.
“Em không còn như trước, chúng ta đều đã đổi thay.” Anh cúi đầu, thì thầm trong nước mắt: “Số tiền đó… hóa ra là em dùng để mua mộ phần. Sao lại chọn chôn ở thành phố Châu, sao lại xa anh đến vậy?”
Nếu muốn gặp em, anh phải đi đâu để tìm?
Anh run rẩy đưa tay chạm vào tấm ảnh, giọng vỡ vụn: “Cuối cùng anh cũng hiểu — em chẳng hề quan tâm đến chiếc nhẫn, chỉ cố tìm cớ đuổi anh đi, đến cả lần gặp cuối cũng không cho.”
Anh bật cười cay đắng: “Nghiên Hy nghe lời em lắm, không cho anh đến dự tang lễ, cũng không cho anh chạm vào em. Nên anh chỉ có thể… nhân lúc họ không ở đây, lén lút vào nhìn em lần cuối.”
Thật nực cười — trước đây, khi em bảo anh về nhà, anh luôn viện đủ lý do để tránh. Còn bây giờ, muốn gặp em, anh lại chỉ có thể lén lút đến thế này.
“Nhưng Uyển Tâm,” giọng anh khàn đặc, “chúng ta từng là người thân thiết nhất của nhau mà.”
Tôi không đáp. Không gian tĩnh lặng đến mức chỉ nghe tiếng gió len qua khung cửa. Trình Duy Thác cúi đầu, run rẩy thốt lên:
Có thể bạn quan tâm
“Gần đây anh hay mơ. Trong mơ, anh nhớ lại từng chi tiết nhỏ, từng nụ cười, từng câu nói mà anh đã bỏ qua. Rõ ràng anh từng yêu em đến vậy… thế mà lại để bản thân chấp nhận người khác. Tại sao lại quên mất chứ? Uyển Tâm, anh yêu em — giống như em từng yêu anh, chỉ là anh nhận ra quá muộn.”
Anh nắm chặt bàn tay, từng giọt nước mắt rơi xuống sàn lạnh. “Tại sao… phải đợi đến khi em rời đi rồi, anh mới biết mình yêu em đến thế? Mới hiểu ra rằng, em mới là người quý giá nhất đời anh.”
Giọng anh nghẹn lại, vỡ vụn: “Uyển Tâm, anh nhớ em lắm. Nhớ đến mức chẳng còn sợ gì nữa. Anh biết em sợ đau, sợ bóng tối, nên anh sẽ sớm đến với em thôi. Đừng đuổi anh đi nữa, được không?”
Anh ngẩng đầu nhìn di ảnh, đôi mắt mờ đục: “Lần cuối cùng, anh xin em, hãy đến trong giấc mơ của anh… đưa anh đi cùng, có được không?”
Trên môi anh, nụ cười mệt mỏi pha lẫn tuyệt vọng.
Tôi — người từng tồn tại trong những ký ức ấy — như thấy hình bóng mình khẽ lắc đầu.
Thôi vậy, Trình Duy Thác. Em đã buông bỏ từ lâu. Nếu anh muốn đến, thì hãy tự mình đến, tự gánh lấy lỗi lầm và niềm thương tiếc ấy.
Từng có lúc, em tin rằng tình yêu có thể vượt qua tất cả. Nhưng đến khi mọi thứ kết thúc, mới hiểu — chỉ có tình yêu được nuôi dưỡng bằng sự thấu hiểu và chân thành, mới có thể vượt qua mọi điều, chứ không phải thứ tình yêu mù quáng giữa hai kẻ đã đánh mất nhau.
*****
Sau tất cả những bi kịch, câu chuyện giữa Uyển Tâm và Trình Duy Thác khép lại trong một sự tĩnh lặng đến lạnh người — thứ tĩnh lặng của sự hối hận, của nỗi muộn màng không thể cứu vãn. Khi sinh mệnh của Uyển Tâm dừng lại trong đêm tuyết đầu mùa, mọi điều từng cháy bỏng, từng xót xa, từng khắc cốt ghi tâm giữa họ cũng theo đó tan biến thành tro bụi. Cô ra đi lặng lẽ, không oán trách, không bi lụy, chỉ để lại nụ cười nhẹ tênh nơi khóe môi, như một dấu chấm hết thanh thản cho những năm tháng đầy giông bão.
Trong những ngày cuối cùng ấy, Uyển Tâm đã chọn cách tha thứ, nhưng là một sự tha thứ không cần nói thành lời. Tha thứ không phải vì Trình Duy Thác xứng đáng, mà vì cô đã quá mệt mỏi, không còn sức để hận thêm nữa. Hận một người từng yêu sâu sắc vốn đã là tự làm tổn thương chính mình. Khi tim chẳng còn chỗ chứa, người ta chỉ có thể buông tay để được nghỉ ngơi. Cô đã sống một đời quá cô đơn — từ đứa trẻ mồ côi lớn lên giữa những bức tường cũ kỹ của trại trẻ, đến người phụ nữ suốt bảy năm chờ đợi một tình yêu tưởng rằng sẽ cứu rỗi mình, nhưng cuối cùng lại trở thành vết thương không bao giờ lành.
Còn Trình Duy Thác — người đàn ông từng được yêu thương đến mức được cả thanh xuân của cô dành trọn — chỉ nhận ra tình yêu của mình khi mọi thứ đã trôi qua như khói. Anh từng có tất cả: một mái ấm, một người vợ hiền lành, một tình yêu bền chặt. Nhưng chính sự kiêu ngạo và lạnh nhạt đã khiến anh đánh mất tất cả. Khi anh nói “đừng sợ” năm nào, đó là lời hứa của tuổi trẻ, hứa sẽ che chở cho cô suốt đời. Nhưng thời gian trôi, lời hứa ấy bị anh chôn vùi giữa vô vàn những cuộc gọi, những dự án, những đêm say bên người khác. Chỉ đến khi Uyển Tâm không còn hơi thở, anh mới hiểu thế nào là mất mát thật sự.
Anh từng cho rằng chỉ cần có thời gian, mọi thứ sẽ trở lại như cũ. Nhưng thời gian đâu có quay ngược, người từng vì anh mà khóc, mà chịu đựng, đã hóa tro bụi nằm lại giữa đất trời lạnh lẽo. Nước mắt muộn màng của anh rơi xuống, không thể gột rửa được điều gì, chỉ khiến nỗi cô độc thêm đặc quánh. Có lẽ, đó mới là hình phạt lớn nhất dành cho Trình Duy Thác — phải sống suốt phần đời còn lại trong ám ảnh và ân hận, mãi mãi bị trói buộc trong ký ức của người phụ nữ mà anh từng đánh mất.
Trên mộ Uyển Tâm, hoa hòe vẫn nở mỗi mùa hạ, như biểu tượng của những gì thuần khiết và bền bỉ nhất. Mỗi khi gió thổi qua, những cánh hoa rơi xuống như những giọt lệ trắng, mềm mại mà u buồn. Viện trưởng đôi lần đến thăm, đặt trước mộ cô tấm khăn len cũ, món quà năm xưa của lũ trẻ trong trại. Nghiên Hy thì vẫn giữ lời hứa — không cho Trình Duy Thác đến gần, không cho ai động vào hũ tro cốt ấy. Cô chỉ đứng lặng nhìn bia mộ, khẽ nói: “Cậu đi thanh thản nhé, Uyển Tâm.”
Còn Trình Duy Thác, từ đó biến mất khỏi thành phố Châu.
CÓ THỂ BẠN THÍCH
