Hôn Nhân Thỏa Thuận - Chương 98
Lấy anh, tôi có tiền, có danh, nhưng đổi lại là ngột ngạt và cô đơn. Tôi mệt lắm rồi, Nam Phong à.”
Anh im lặng.
Tôi nói tiếp, giọng khẽ run:
“Ngày cưới, anh từng nói, cưới tôi rồi anh sẽ khiến tôi hối hận. Giờ thì tôi hối hận thật rồi. Tôi không cần gì nữa — chỉ cần anh trả cho tôi tự do.”
Giữa khoảng lặng dài đằng đẵng ấy, tôi thấy anh từ từ nới lỏng bàn tay. Bức ảnh bị vò nát rơi xuống nền gạch, xoay vài vòng rồi nằm yên.
Anh nhìn tôi, đôi mắt không còn giận, chỉ còn trống rỗng.
“Được,” – anh nói, giọng bình thản đến đáng sợ – “nếu cô muốn tự do, tôi sẽ cho cô tự do.”
Lúc bắt đầu thu dọn đồ đạc, tôi mới chợt nhận ra rằng, sau từng ấy thời gian sống trong ngôi nhà này, những thứ thật sự thuộc về mình chẳng còn lại bao nhiêu.
Quần áo cũ phần lớn đã bị mẹ chồng vứt đi từ lâu, còn những bộ hàng hiệu trong tủ đều là bà mua, không phải của tôi, nên tôi chẳng dám mang theo. Đồ đạc từng ngày một bị thay bằng những thứ đắt tiền, sang trọng, nhưng đến khi phải ra đi, tôi lại chẳng có lấy một món nào dám giữ lại cho riêng mình.
Cuối cùng, tôi chỉ gấp được ba bộ quần áo tự mua, một bộ mỹ phẩm dùng dở và chiếc bàn chải đánh răng. Tất cả được nhét gọn vào một chiếc va ly nhỏ. Khi khóa lại, tiếng “tách” vang lên nghe buồn đến lạ — như thể tôi vừa khóa chặt luôn cả một đoạn đời phía sau.
Kéo va ly ra đến cửa, tôi dừng lại. Nam Phong đang đứng đó, dựa người vào tường, hai tay khoanh trước ngực. Ánh đèn hắt lên gương mặt anh, soi rõ những đường nét mệt mỏi và lạnh lùng.
Anh nhìn tôi, ánh mắt không còn giận dữ, cũng chẳng còn thiết tha, chỉ còn một nỗi trống rỗng không sao đo được.
“Cô suy nghĩ kỹ chưa?” – anh hỏi, giọng trầm thấp.
Tôi khẽ mỉm cười, đáp lại nhẹ tênh:
“Nghĩ một năm rồi, đến giờ không cần nghĩ nữa.”
Anh khẽ gật đầu:
“Thế thì được rồi.”
Rồi anh đứng thẳng dậy, chìa tay ra. Lúc ấy tôi mới thấy trong tay anh có một chiếc thẻ từ — loại dùng để mở cửa căn hộ.
“Phí ly hôn.” – giọng anh lạnh như thép.
Tôi sững người, mím môi:
“Anh không cần phải trả cho tôi phí ly hôn lớn như thế đâu. Tôi sợ mắc nợ. Một lần bán thân đổi lấy dự án đã đủ rồi. Giờ tôi chỉ cần tự do, không cần tiền hay tài sản gì của anh nữa.”
Anh nhìn thẳng vào tôi, không nói lời nào trong vài giây, rồi cất giọng khàn khàn:
“Cái này không phải để trả nợ. Là để về sau chúng ta không còn dây dưa gì nữa.”
Tôi khẽ cười, nụ cười nhẹ nhưng run rẩy:
“À… ra là thế.”
Anh ngắn gọn đọc địa chỉ:
“Số nhà 9F, đường Hòa Bình, khu đô thị ***.”
Tôi lặng đi. Thì ra, “phí ly hôn” mà anh nói, lại là thật. Một căn nhà — thứ mà với người khác là món quà, còn với tôi lại giống như dấu chấm hết cho một cuộc hôn nhân đầy thỏa thuận và toan tính.
Có thể bạn quan tâm
Tôi biết, từ khi bước vào mối quan hệ này, tôi luôn là kẻ được nhiều nhất: dự án, tiền bạc, danh tiếng, rồi giờ lại thêm cả căn nhà. Nhưng lòng tôi chẳng thấy nhẹ nhõm. Hóa ra, cái “được” ấy lại là một sự thương hại được gói trong danh nghĩa dứt tình.
Tôi cúi đầu, khẽ nói:
“Nếu anh đã nói thế thì tôi nhận. Cảm ơn anh vì đã cho tôi một ‘phí ly hôn’ to như thế. Tôi hài lòng rồi. Sau này, tôi hứa sẽ không bao giờ dây dưa gì với anh nữa. Đơn ly hôn… tôi sẽ gửi cho anh sau. Tôi đi đây.”
Nói xong, tôi kéo va ly đi thẳng. Khi ngang qua anh, khóe mắt tôi bắt gặp cánh tay anh khẽ nhấc lên — như thể muốn giữ lại — nhưng rồi lại lặng lẽ buông xuống.
Tôi không dám dừng, không dám quay lại, sợ chỉ cần một giây yếu lòng, tôi sẽ òa khóc rồi lao đến ôm anh mất.
Mỗi bước chân nặng trĩu như kéo lê cả quãng thời gian một năm qua — từng đêm lạnh, từng bữa cơm im lặng, từng lần tranh cãi, từng lần anh chạm vào tôi. Tất cả, tôi đều phải học cách quên.
Tôi bước ra khỏi cánh cửa ấy, và biết rằng mình vừa rời khỏi một phần đời quan trọng. Gió đêm thổi qua, lạnh lẽo đến tê người. Con đường phía trước tối mịt, dài đến vô tận.
Va ly vẫn lăn đều, nhưng tôi chẳng biết mình sẽ đi đâu. Không còn nhà, không còn chỗ thuộc về.
Chỉ biết rằng, đêm nay — tôi chính thức trở thành một kẻ tự do.
Một kẻ tự do… nhưng chẳng có nơi nào để quay về.
Một năm trôi qua, mọi thứ trong đời tôi đã thay đổi gần như hoàn toàn. Ngôi nhà cũ không còn là nơi có thể quay về, nhà chồng thì dĩ nhiên chẳng ai muốn thấy mặt tôi. Từ một người từng nghĩ rằng mình có tất cả, tôi trở thành kẻ không nơi nương tựa, đến cả cái gọi là “nhà” cũng chẳng biết bây giờ ở đâu.
Tôi cứ lang thang vô định trên những con đường dài, chẳng biết điểm đến là đâu, cứ đi mãi, đi mãi, cho đến khi ánh đèn đường dần nhòe đi trong mắt. Lúc ấy tôi mới sực nhớ ra rằng, ít ra mình vẫn còn một người bạn — Gia Linh.
Tôi đánh lái xe đến nhà nó. Khi ấn chuông, chưa kịp dứt ba hồi thì Gia Linh đã hớt hải chạy ra. Vừa nhìn thấy tôi, nó khựng lại, mặt tái mét.
“Sao thế? Tự nhiên đến không báo trước à?”
Tôi há miệng, nhưng giọng run run, nghẹn lại nơi cổ họng:
“Gia Linh ơi…”
“Hả? Có chuyện gì?”
Đến lúc ấy, tôi chẳng còn đủ sức kìm nén nữa. Cả năm qua, tôi đã quen với việc phải nuốt nước mắt, phải cứng rắn, phải chịu đựng. Nhưng chỉ cần nhìn thấy Gia Linh — người duy nhất vẫn xem tôi như một con người chứ không phải kẻ tội đồ — tôi liền vỡ òa.
Tôi bật khóc, tiếng nấc nghẹn ngào:
“Ôm tao một cái đi.”
Gia Linh đứng sững vài giây, ngỡ ngàng nhìn tôi, rồi chẳng nói chẳng rằng, nhào đến ôm chầm lấy tôi. Vòng tay nó nhỏ bé, không mạnh mẽ như của Nam Phong, nhưng lại ấm hơn bất kỳ điều gì tôi từng có. Tôi rúc đầu vào vai nó, nước mắt cứ thế tuôn trào, thấm đẫm cả vai áo.
“Tao… đi khỏi nhà chồng rồi… ly hôn rồi… giờ thành người tự do rồi… không còn vướng bận gì nữa…”
Gia Linh khẽ vỗ lưng tôi, giọng khàn hẳn đi:
“Ừ, thành người tự do rồi. Không cần mạnh mẽ nữa, không cần giả vờ nữa. Muốn khóc thì cứ khóc đi, Khánh Vy. Nước mắt không ai đánh thuế đâu, khóc được thì cứ khóc cho nhẹ lòng.”
Cứ thế, tôi vừa khóc vừa ôm Gia Linh thật chặt. Từng tiếng nấc bật ra, từng hơi thở đứt quãng.
CÓ THỂ BẠN THÍCH
