Không Còn Là Người Thân - Chương 01
Từ nhỏ đến lớn, Tô Diệp luôn được dạy rằng người thân là chỗ dựa, là nơi ấm áp nhất đời. Nhưng cô đâu ngờ, chính những “người thân” ấy lại là nơi đầu tiên đẩy cô vào tuyệt vọng.
Thi đỗ trường cấp ba danh tiếng ở thành phố, cô được gửi ở nhờ nhà dì út — tưởng là may mắn, nào ngờ biến thành quãng ngày đen tối nhất. Bị lợi dụng, bị xem thường, bị mỉa mai vì nghèo, vì “ăn nhờ ở đậu”, Tô Diệp vẫn cắn răng chịu đựng, chỉ để ba mẹ ở quê yên lòng.
Cho đến khi bị chính người trong nhà hãm hại, cô mới hiểu: có những thứ mang tên “tình thân”, nhưng thực chất chỉ là gánh nặng của lòng tham và sự giả dối.
Từ đó, cô rời khỏi ngôi nhà ấy, bắt đầu lại từ ký túc xá đơn sơ. Giữa bao ánh nhìn khinh miệt, cô từng bước đứng lên — học bằng chính sức mình, sống bằng bản lĩnh của người không còn gì để mất.
Rồi ngày kết quả thi đại học công bố, cả làng chấn động: cô gái từng bị coi thường ấy trở thành thủ khoa toàn quốc, được Bắc Đại đặc cách tuyển thẳng.
Từ đây, kẻ từng cười nhạo cô phải cúi đầu, người từng khinh rẻ cô lại tìm đến cầu xin.
Đây là câu chuyện về hành trình đi từ tổn thương đến trưởng thành, từ bị chối bỏ đến tự mình tỏa sáng.
Không chỉ là một lời đáp trả, mà còn là minh chứng rằng: khi bạn đủ kiên cường, chẳng ai có thể quyết định giá trị cuộc đời bạn, ngoài chính bạn.
*****
Cửa phòng bật mở. Cả nhà họ đứng đó, nhìn tôi thu dọn áo khoác mùa đông với ánh mắt vừa khinh bỉ vừa đầy khó chịu.
Dì út lên tiếng trước, giọng đay nghiến:
“Sao cháu yếu đuối thế hả? Mới nói có vài câu đã giận dỗi, còn đòi bỏ đi à?”
Em họ tôi – Lý Thiên Thiên – khoanh tay tựa vào khung cửa, môi cong lên vẻ đắc ý:
“Chị tưởng làm thế là nhà em sẽ mềm lòng mà mua điện thoại cho chị chắc? Mơ đi! Muốn đi thì cứ đi, em còn chán phải nhìn mặt chị mỗi ngày!”
Con bé còn bồi thêm một câu chua chát:
“Chỉ là cái điện thoại thôi, làm như quý giá lắm! Đúng là hám tiền đến đáng thương. Cho cũng chẳng buồn cho, tức chết đi cho rồi!”
Cậu tôi ngồi trên ghế, châm thêm điếu thuốc, đôi mắt ánh lên vẻ tính toán lạnh lùng:
“Thôi kệ nó. Nó dỗi thế thôi, chứ không dám thật đâu. Tôi không tin nó bỏ chỗ này mà đi ở ký túc xá được.”
Tôi đứng thẳng người, nhìn họ, giọng điềm tĩnh nhưng lạnh lẽo:
“Tôi sẽ không đi bây giờ. Ba mẹ tôi đã trả tiền cho tháng này, tôi sẽ ở cho hết tháng.”
Thiên Thiên nhướn mày, giọng châm chọc:
“Vậy nghĩa là tháng sau chị dọn đi thật à?”
Tôi không đáp, chỉ dằn mạnh tay đóng sầm cánh cửa. Tiếng cửa vang lên chát chúa, suýt đập trúng người con bé. Nó tức đến tái mặt, gào lên ngoài hành lang:
“Tô Diệp! Chị tưởng chị là ai hả? Không ở nhà em thì chị học nổi chắc? Về ký túc xá cái trường nghèo đó, chị chịu được mấy ngày? Đến lúc bò về xin xỏ, đừng hòng em cho bước vô nhà nữa!”
Từng lời của con bé khó nghe thật, nhưng đáng buồn là… nó nói đúng phần nào.
Nhà tôi ở tận quê, muốn học cấp ba ở thành phố thì chỉ có thể ở ký túc xá. Lúc lớp mười, lớp mười một còn đỡ, nhưng lên lớp mười hai rồi, lịch học kín đặc. Buổi tối học đến mười rưỡi, trong khi ký túc xá mười một giờ đã cúp điện, cúp nước. Nhà trường thì hô hào “giảm áp lực học tập”, cấm học quá giờ, nhưng trong cái môi trường mà ai cũng phải cày mới mong sống sót này, tôi vẫn đều đặn học đến mười hai rưỡi, chỉ với ánh đèn bàn nhỏ.
Thị lực của tôi vì thế mà tụt nhanh không phanh. Ba mẹ lo, bàn nhau thuê nhà trong thành phố cho tiện chăm sóc. Đúng lúc ấy, dì út mở lời:
“Nhà em Thiên Thiên cũng học lớp mười hai ở Nhất Trung, để em thuê nhà cho hai đứa ở cùng, tiện trông nom con bé Diệp Diệp.”
Ba mẹ tôi làm ruộng quanh năm, nghe vậy mừng lắm, đồng ý ngay. Theo yêu cầu của dì, mỗi tháng gửi cho họ ba nghìn tệ.
Tôi biết rõ tiền thuê nhà của họ chỉ khoảng hai nghìn rưỡi, nên không khỏi khó chịu:
“Ba mẹ, đưa ba nghìn chẳng phải bị chém sao? Con ở ký túc xá còn rẻ hơn.”
Nhưng ba mẹ chỉ cười hiền:
“Cho thêm một chút để họ chăm con tốt hơn, ăn uống đầy đủ cũng đáng mà.”
Thực tế thì… không hề như vậy.
Nhà dì út lười đến mức khó tin. Bữa sáng hằng ngày đều là tôi dậy lúc sáu giờ, vừa học từ vựng vừa nấu nướng. Tối về, phòng khách ngập mùi thức ăn thừa, bồn rửa bát thì chất đống chén đĩa bẩn. Mọi thứ, từ lau dọn đến giặt giũ, đều do tôi làm.
Trước đây, vì không muốn ba mẹ thất vọng, tôi cố nhịn. Nhưng giờ thì không còn lý do nào để chịu đựng nữa.
Tôi thu dọn quần áo, cầm chiếc điện thoại cũ gọi cho ba mẹ:
Có thể bạn quan tâm
“Ba mẹ, hết tháng này con sẽ chuyển về ký túc xá. Tháng sau đừng gửi tiền cho dì nữa.”
Tôi dừng lại một chút, rồi nói tiếp, giọng chắc nịch:
“Ngày mai con sẽ nộp đơn xin ở lại trường. Nếu thương con, xin ba mẹ đừng khuyên ngăn.”
Tôi biết rõ, rời khỏi nơi này càng sớm càng tốt. Nhưng vì ba mẹ đã trả tiền tháng này rồi, nên tôi quyết ở cho hết, coi như không để công sức họ uổng phí.
Sáng hôm sau, hiếm hoi lắm tôi mới ngủ nướng đến sáu rưỡi. Trước kia, giờ này tôi đã dậy lo bữa sáng cho cả nhà dì. Hôm nay, tôi chỉ luộc hai quả trứng cho mình, ăn qua loa rồi chuẩn bị đi học.
Khi tôi vừa xong xuôi, Lý Thiên Thiên ngáp dài, uể oải bước ra khỏi phòng.
Vừa bước ra khỏi phòng, tôi đã nghe giọng the thé của Lý Thiên Thiên vang lên, chói tai đến mức khiến buổi sáng vốn yên ắng cũng trở nên nặng nề.
“Tô Diệp, chị chỉ biết làm bữa sáng cho riêng mình thôi à? Sao ích kỷ thế? Em ăn gì, ba mẹ em ăn gì hả?”
Tôi không buồn nhìn, chỉ đáp gọn, giọng lạnh tanh:
“Ăn… thứ mà cô xứng đáng.”
Thiên Thiên sững lại, khuôn mặt đổi sắc, rồi lập tức lao tới giật lấy trứng trong tay tôi.
“Chị ở nhờ nhà em, không làm việc mà còn dám ăn đồ nhà em? Đưa đây, em ăn!”
Tôi tránh sang một bên, giọng cứng rắn:
“Ba mẹ tôi đã đưa tiền sinh hoạt cho nhà cô rồi.”
Con bé hất tóc, nói như gào:
“Trứng ngoài chợ có một tệ một quả thôi! Nhà em nhận có ba nghìn, chị mà cũng đòi ăn trứng à? Đưa đây!”
Tiếng cãi vã khiến cậu mợ trong phòng ngủ bật dậy. Họ vội chạy ra, chưa kịp hỏi chuyện đã giữ chặt tay tôi. Thiên Thiên nhanh như chớp giật được quả trứng, nhét thẳng vào miệng, vừa nhai vừa lườm tôi, ánh mắt đắc thắng:
“Mẹ, chị ta hỗn xược thật! Không nấu bữa sáng cho ai mà còn định ăn trứng nhà mình, may mà con kịp giật lại!”
Hai người lớn nghe vậy, nhìn quanh bàn ăn trống trơn, sắc mặt lập tức sầm xuống.
Cậu tôi là người lên tiếng đầu tiên, giọng mang vẻ đạo lý dạy đời:
“Tiểu Diệp, thế này là không được đâu. Cùng là người một nhà, sao cháu lại để bụng chuyện cũ? Hôm qua cháu nói nặng lời, cậu có thể hiểu là cháu giận, nhưng sáng nay chỉ làm cho riêng mình thì thật ích kỷ quá.”
Dì cũng phụ họa, giọng trách móc:
“Đúng đó. Dù sao cháu cũng dậy sớm, tiện tay làm cho mọi người ăn thì có sao đâu? Dì với cậu chín giờ phải đi làm, còn Thiên Thiên thì không thể ăn ngoài mãi, vừa đắt lại vừa không sạch.”
“Tiện tay à?” – tôi suýt bật cười.
Họ có bao giờ hiểu đâu. Thiên Thiên thì ăn kiêng, mỗi sáng tôi phải dậy sớm nấu cho nó thực đơn riêng, toàn đồ ngon mà ít calo. Dì với cậu lại kén ăn, ngày nào cũng bắt tôi đổi món — chiên, hấp, xào, món nào cũng phải khác hôm trước.
Thế mà trong mắt họ, tất cả chỉ là “tiện tay”.
Tôi nhìn họ, giọng lạnh nhạt:
“Tôi không có nghĩa vụ phải làm thế. Tôi không phải người giúp việc. Và không chỉ hôm nay đâu, từ nay trở đi tôi sẽ không nấu nữa.”
Nói xong, tôi rời khỏi nhà, để lại phía sau ba gương mặt đen như mực.
Tôi vừa bước đi, phía sau đã vang lên giọng Thiên Thiên đầy cay cú:
“Con nhỏ đó thật đáng ghét! Hay là mình đuổi nó đi luôn đi? Dù gì nó cũng chẳng nấu ăn nữa, ở lại chỉ chật nhà.”
Cậu tôi lập tức ngăn lại:
“Không được. Nhà nó mỗi tháng vẫn gửi ba nghìn đấy. Với lại, nó chỉ dỗi thôi, chứ có dám dọn đi thật không? Chẳng lẽ chịu nổi cái ký túc xá nghèo đó sao?”
CÓ THỂ BẠN THÍCH
