Ngày Tuyết Đầu Mùa - Chương 5
Đã bao lâu rồi anh ta không gọi tôi như thế — nghe mà thấy buốt cả tim. “Anh nói thật đấy,” giọng anh trầm xuống, “dù em đi đâu, anh cũng sẽ đi cùng.”
Tôi không quay lại, chỉ mở cửa bước vào phòng bác sĩ: “Bác sĩ Lục, ông có thể kê thêm cho tôi ít thuốc giảm đau không? Tôi đau quá.”
Ông ngẩng lên, giọng nghiêm nghị: “Liều hiện tại đã đủ cao rồi. Uống thêm sẽ hại thân đấy.”
Tôi ngồi xuống ghế, khẽ cười: “Cơ thể tôi vốn đã không còn tốt nữa, uống nhiều hay ít cũng chẳng khác nhau.”
Dù tôi nói thế, thuốc vẫn không đến tay. Trước khi tôi ra khỏi phòng, Bác sĩ Lục gọi với lại: “Uyển Tâm, người đàn ông hôm nay đến nói là chồng cô, muốn giúp cô chuyển viện.”
Tôi suýt bật cười thành tiếng: “Chỉ là chồng cũ thôi. Không có tư cách làm gì cho tôi cả.”
Tôi khẽ lẩm bẩm, nửa như tự nói: “Chắc cãi nhau với nhân tình rồi lại đến đây gây chuyện, cho cô ta chút cảm giác ‘bị đe dọa’ cho đủ kịch tính.”
Tôi đẩy cửa ra, suýt đụng vào người đang đứng đó. “Anh bị điên à?”
Trình Duy Thác khẽ nói: “Anh đã để Bạch Tâm Khuê đi rồi.”
Tôi nhắm mắt, cố kìm cơn mệt: “Lại muốn đổ lỗi cho tôi sao? Chuyện cô ta sảy thai, anh từng đổ lên đầu tôi một lần rồi.”
Anh ta không đi, vẫn lảng vảng trong bệnh viện nhiều ngày liền. Cuối cùng, vào một buổi chiều u ám, tôi gọi anh ta vào phòng bệnh.
“Rốt cuộc anh muốn gì? Nói thẳng ra đi.”
Anh ta chẳng trả lời, chỉ cầm con dao gọt hoa quả trên bàn, gọt táo cho tôi. “Anh nhớ em thích ăn táo nhất.”
Tôi bật dậy, hất mạnh quả táo khỏi tay anh ta, giọng run vì tức: “Đủ rồi! Anh muốn gì? Muốn tôi quỳ xuống cầu xin anh buông tha à?”
Trình Duy Thác vẫn giữ vẻ điềm tĩnh hiếm hoi: “Anh chỉ muốn bù đắp cho em.”
Tôi phá lên cười, tiếng cười khản đặc, chua chát: “Trước đây, ở bên tôi thêm một phút cũng là vô lý. Giờ tôi sắp chết rồi, anh lại muốn bù đắp ư? Anh sợ tôi chết xuống âm phủ sẽ kiện anh sao?”
Ba mươi giây trôi qua, anh ta chỉ đứng im, môi mấp máy mà chẳng thốt nên lời.
“Được thôi.” Tôi nhìn thẳng vào anh ta, từng chữ lạnh như băng. “Muốn bù đắp thì tôi cho anh cơ hội. Bây giờ lập tức cút khỏi phòng bệnh này, rồi biến khỏi cuộc đời tôi. Đến chết tôi cũng không muốn gặp lại anh nữa.”
Tôi dùng ngón tay chọc mạnh vào ngực anh ta: “Nghe rõ chưa? Chết rồi cũng không muốn gặp.”
“Uyển Tâm, đừng nhẫn tâm như thế.”
Anh cúi đầu, và tôi bỗng cảm thấy trên tay mình có gì đó ấm nóng rơi xuống. Nước mắt anh.
Đã lâu lắm rồi tôi mới thấy Trình Duy Thác khóc — kể từ lần đầu chúng tôi cãi nhau, khi tôi đòi chia tay, anh cũng từng cúi đầu như thế mà nói: “Uyển Tâm, đừng bỏ anh.”
Trình Duy Thác… là anh đã bỏ tôi trước.
“Muốn khóc thì ra ngoài mà khóc, nhìn phát chán.” Tôi đẩy anh ra, quay lưng lại, kéo chăn trùm kín đầu.
Trình Duy Thác của thời niên thiếu đã mãi mãi ở lại thành phố Châu năm xưa. Người tôi từng yêu là chàng trai ấy, không phải người đàn ông trong bộ vest chỉnh tề bây giờ, càng không phải tổng giám đốc Chu kiêu ngạo và bạc bẽo.
Tôi biết rõ, giữa chúng tôi đã chẳng thể quay lại — không phải vì tôi sắp chết, mà vì tình yêu đã chết từ lâu.
Có thể bạn quan tâm
Trình Duy Thác cúi xuống, nhặt quả táo lăn dưới đất lên, giọng trầm khàn: “Được, anh đi. Tối nay em muốn ăn gì, anh mang đến.”
Cổ họng tôi nghẹn đắng, không nói được nữa.
Chỉ thấy anh quay người đi ra, dáng lưng lặng lẽ đến nao lòng.
Thời gian trôi thêm hơn nửa tháng, đến sinh nhật tôi, Trình Duy Thác cả ngày chẳng thấy bóng dáng. Với tôi, đó chính là món quà sinh nhật tuyệt vời nhất.
Tôi vừa truyền xong dịch, cho thuốc giảm đau vào miệng, định ngủ một giấc thì cửa phòng bật mở.
“Chúc mừng sinh nhật, Uyển Tâm.”
Anh ta đứng đó, vẻ mặt hối hả, trên tay cầm một chiếc bánh sinh nhật vụng về, trông như được làm vội. Trên mặt bánh, hai chữ “Uyển Tâm” nguệch ngoạc đến khó tin.
Tôi ngồi dậy, nhìn thẳng vào anh ta, giọng bình thản: “Tôi không còn đón sinh nhật từ lâu rồi.”
“Cạch.” Tôi tắt đèn. Căn phòng chìm trong ánh sáng mờ của trăng ngoài cửa sổ.
“Anh biết không?” Tôi cất lời, giọng nhẹ như gió. “Từ khi anh và Bạch Tâm Khuê đến với nhau, sinh nhật nào tôi cũng một mình. Không quà, không lời chúc. Năm nào anh cũng đưa cô ta ra nước ngoài, như thể sợ tôi mặt dày đến làm phiền.”
Tôi nhìn trăng tròn ngoài khung cửa, khẽ cười: “Anh có biết vì sao tôi lại để tâm đến việc anh có chúc mừng sinh nhật hay không không? Vì từ ngày rời thành phố Châu, trong thế giới của tôi chỉ còn mình anh.”
Nhưng tôi quên mất, trong thế giới của anh, còn biết bao người khác.
Trình Duy Thác đứng lặng, chiếc bánh trên tay rơi xuống, vỡ nát.
“Tại sao tôi luôn nói anh đãng trí? Bởi vì anh luôn quên lời hứa.” Tôi nhìn anh, nụ cười mỏng tang: “Anh còn nhớ ước nguyện sinh nhật năm mười tám tuổi của tôi không?”
Anh ta nghẹn ngào, khẽ lắc đầu: “Quên rồi.”
Tôi bật cười, không buồn trách: “Năm ấy, anh tổ chức sinh nhật cho tôi ở quán karaoke, tặng tôi một chiếc nhẫn. Ước nguyện của tôi khi đó là muốn có một mái ấm thuộc về hai chúng ta.”
Tôi nuốt nghẹn, khẽ nói: “Trình Duy Thác, tôi rất hối hận. Ước nguyện sinh nhật năm nay của tôi là… nếu có thể quay lại quá khứ, khi anh hỏi tên tôi, tôi sẽ quay đầu bỏ đi.”
Thời gian sau, Trình Duy Thác và Nghiên Hy có dịp gặp nhau. Họ nói chuyện gì đó ngoài hành lang, giọng Nghiên Hy nghẹn lại:
“Bác sĩ nói bệnh của Uyển Tâm nặng hơn rồi, có thể không qua khỏi mùa đông này.”
Giọng Trình Duy Thác vẫn điềm tĩnh đến lạnh lùng: “Tôi biết rồi.”
Xem ra, tôi sẽ chết trong mùa đông này.
Tôi lê bước vào phòng tắm, khóa cửa, nhìn mình trong gương. Mái tóc giả lệch sang một bên, đôi mắt trũng sâu, khuôn mặt tái nhợt đến đáng sợ. Tôi cố mỉm cười, nhưng chỉ thấy bản thân thật xấu xí.
“Cứ tưởng mình đã chuẩn bị sẵn sàng rồi, sao vẫn thấy sợ thế này?” Tôi thì thầm, lau vội nước mắt, rồi chỉnh lại tóc giả.
Đêm đó, đúng như lời Bác sĩ Lục, bệnh trở nặng. Tôi được đưa vào phòng cấp cứu.
CÓ THỂ BẠN THÍCH
