Chồng Đòi Ly Hôn Trong Tiệc Sinh Nhật Của Tôi - Chương 04
Tin nhắn phía anh hiện trạng “Đang nhập…” khá lâu, nhưng rồi chẳng có dòng nào được gửi đến.
Máy bay bắt đầu chuyển động, tôi tắt nguồn điện thoại, cất vào túi áo.
Nhắm mắt lại, toàn thân tôi bỗng nhẹ bẫng, như trút được gánh nặng từ lâu đè nén.
Kể từ giờ phút này, không còn Hạo Phong nữa.
Không còn người đàn ông suốt ngày oán trách tôi:
“Nếu không có em, đời tôi đã không đến mức này.”
Máy bay hạ cánh sau vài tiếng.
Vừa bật lại điện thoại, hàng loạt tin nhắn tràn đến — tất cả đều từ Hạo Phong.
Dòng cuối cùng mới được gửi cách đó vài giây:
[Gia Hân, đã quá nửa đêm, sao em chưa về? Tôi đã nói 10 giờ là giờ giới nghiêm.]
Tôi chết lặng.
Ly hôn rồi, mà vẫn còn… giới nghiêm?
Giờ giới nghiêm đó là anh ta tự đặt ra.
Sau khi kết hôn, chúng tôi sống ở gần nhà bố mẹ tôi. Nhiều khi, tôi chỉ ngồi lại ăn tối, trò chuyện thêm một chút mà đã lỡ giờ.
Anh ta không gọi điện, không nhắn tin, nhưng khi tôi bước vào nhà, phòng khách luôn chìm trong bóng tối.
Chỉ có ánh lửa đỏ lập lòe từ điếu thuốc anh ta cầm, và giọng nói như băng lạnh:
“Cũng biết đường về à? Cô kết hôn rồi, còn không hiểu điều đó có nghĩa gì sao?”
Tôi nhẹ nhàng giải thích rằng mình chỉ ở nhà bố mẹ, nhưng đáp lại chỉ là tiếng cười khẩy:
“Từ nay, 10 giờ tối là giới nghiêm. Trễ thì khỏi vào!”
Từ đó về sau, tôi luôn cố về đúng giờ, nhiều khi còn phải chạy hối hả như thể đang thi chạy nước rút.
Bố mẹ tôi thì vẫn vô tư nghĩ rằng cuộc hôn nhân của con gái thật ngọt ngào.
“Lớn rồi mà còn bị quản giờ giấc, bố mẹ hồi nhỏ còn chưa nghiêm như thế.”
Còn tôi, giờ đây đang đứng ở sân bay, nhìn dòng tin nhắn về “giờ giới nghiêm” mà lòng ngổn ngang trăm mối.
Tôi đặt tay lên ô trả lời, rồi lại thu về.
Giống như vừa dùng bữa no nê, nhưng đột nhiên nhận ra đã quên nêm muối — có gì đó không trọn vẹn, nhưng cũng chẳng còn quan trọng nữa.
Tin nhắn tiếp theo hiện lên:
“Chúng ta đã có thỏa thuận rồi, phải không?”
Chiếc taxi tôi đặt trước đang đỗ sẵn ngoài cửa sân bay.
Tôi suy nghĩ một lúc, rồi nhắn lại:
“Chúng ta… đã không còn là ‘chúng ta’ nữa.”
Vừa bước vào xe, điện thoại đã rung lên — Hạo Phong gọi tới.
Có thể bạn quan tâm
Tôi không nghe.
Anh ta gọi lại. Lần thứ hai. Lần thứ ba.
Đến lần thứ tư, tôi mới ấn nút nghe.
Giọng anh đầy căng thẳng:
“Gia Hân, em đang ở đâu?”
Tài xế vừa lúc quay đầu xác nhận:
“Cô muốn đến khách sạn đã đặt trước đúng không?”
Tôi gật đầu.
Ở đầu dây bên kia, giọng Hạo Phong bỗng trở nên gay gắt:
“Cô nửa đêm không về nhà mà tới khách sạn? Gã đàn ông đó là ai?!”
Giọng anh lớn đến mức khiến tôi phải rút điện thoại ra xa khỏi tai.
Bản năng mách bảo tôi nên đưa máy cho tài xế để giải thích, nhưng tay tôi khựng lại giữa chừng.
Tôi còn cần phải nói gì nữa sao?
Chúng tôi đã ký đơn ly hôn rồi. Chính thức, rõ ràng, và không thể quay đầu.
Từ nay về sau, trời cao biển rộng, tôi không cần phải sống theo từng nhíu mày hay cái chau mày của anh ta nữa.
Lần đầu tiên trong đời, tôi cảm thấy mình có quyền được dứt khoát:
“Hạo Phong, tôi không còn nghĩa vụ phải báo cáo với anh nữa.”
Tôi cúp máy.
Tâm trạng chợt nhẹ nhõm kỳ lạ.
Thì ra, khi đau lòng cũng có thể chọn cách tắt máy. Hoặc đơn giản hơn… là chặn số.
Thành phố ven biển nơi tôi đặt chân đến mang theo hơi ẩm mằn mặn, không khí ẩm thấp bám vào da thịt.
Sinh ra và lớn lên ở miền Bắc khô ráo, tôi không quen cảm giác ẩm ướt như thế.
Nhưng kỳ lạ thay, nó lại khiến tôi thấy như đang được sống lại một lần nữa.
Mỗi ngày, tôi dạo bước vô định dọc những con phố nhỏ.
Một hôm, tôi đi ngang qua một quán cà phê có dán tấm biển nhỏ: “Tuyển dụng nhân viên pha chế”.
Không nghĩ ngợi gì, tôi đẩy cửa bước vào.
Chỉ hơn mười phút sau, tôi rời quán với vẻ mặt phấn khích vì quyết định bốc đồng.
Thật ra, tôi đã lấy bằng barista từ lâu, nhưng chưa từng có cơ hội dùng đến.
CÓ THỂ BẠN THÍCH
