Đã Từng Gọi Anh Là Chồng - Chương 13
Tớ sẽ rút đơn.”
Đêm đó, tôi trằn trọc mãi không ngủ.
Bên ngoài, tuyết rơi dày đặc, phủ trắng cả khung cửa sổ.
Còn trong lòng tôi, cũng chỉ còn lại một màu trắng lạnh lẽo — trống rỗng và yên ắng đến tê dại.
Sáng hôm sau, tôi rời khỏi thành phố, lái xe đến một khu du lịch ven biển ở thành phố bên.
Tôi tắt hết thông báo điện thoại, không nghe, không xem, không trả lời ai cả.
Chỉ ngồi trước cửa sổ kính lớn của căn biệt thự, nhìn tuyết rơi trắng xóa ngoài biển xa.
Tôi nướng thật nhiều hạt dẻ cho mình — nhưng dù có nướng bao nhiêu, hạt dẻ hôm nay cũng chẳng ngọt như mùa đông năm ấy, khi tôi được nhà họ Giang đón về.
Đến sáng ngày thứ tư, tôi quay lại studio.
Điện thoại đầy tin nhắn chưa đọc, cùng hàng loạt cuộc gọi nhỡ — tất cả đều từ Khương Duật.
Tôi còn chưa kịp xem thì cửa bật mở.
Một vị khách không mời mà đến — Hạ Du.
Tôi chẳng nghĩ cô ta đến đây là để mang tin gì tốt đẹp.
Đi ngang qua, tôi chỉ lạnh nhạt:
“Chúc mừng hạnh phúc.”
Hạ Du hơi sững người, rồi khẽ cười:
“Cậu không biết sao? Ngày đính hôn, Khương Duật không đến.”
Bước chân tôi khựng lại, tim như bị ai bóp chặt.
Tôi cố giữ giọng bình thường:
“Vậy cậu đến đây để trách móc tôi à?”
“Không,” cô ta lắc đầu, ánh mắt bình thản lạ thường.
“Tôi sắp quay lại Mỹ rồi.”
Tôi nhìn cô ấy — khuôn mặt được trang điểm tỉ mỉ, giọng nói trầm lắng, biểu cảm chẳng đọc nổi.
“Không cần thiết phải nói những điều này với tôi,” tôi đáp.
“Chúng ta đã chẳng còn là bạn bè.”
Hạ Du cười nhẹ, một nụ cười không vui:
“Tôi biết, tôi có lỗi với cậu. Dù là trước đây hay bây giờ, tôi không có tư cách được tha thứ. Nhưng Chiêu Linh…”
Cô ấy ngập ngừng một chút rồi nói khẽ:
“Tôi không hối hận. Khi đó, tôi không còn lựa chọn nào khác.”
Tôi im lặng.
Bao nhiêu năm rồi, cô ấy vẫn vậy — người có lỗi nhưng luôn có lý do cho mình.
“Nói xong chưa?”
Tôi không muốn kéo dài thêm.
“Đi đi. Không cần ở lại.”
Hạ Du không đi.
Cô ấy chỉ khẽ thở dài:
“Hôm nay tôi đến là để nói với cậu… thật ra, từ đầu đến cuối, tôi và Khương Duật chưa từng ở bên nhau.”
Tôi nhếch môi:
“Liên quan gì đến tôi?”
Nhưng trong lòng, tất cả như bị khuấy lên — mơ hồ, hỗn loạn, rối rắm đến mức khó chịu.
“Có liên quan, Chiêu Linh. Dù trước đây hay bây giờ, người anh ấy thích… luôn là cậu.”
Tôi cười nhạt:
“Cậu thật kỳ lạ.”
Cô ấy nhìn tôi, giọng nhỏ như sợ hãi chính lời mình:
“Năm đó, là tôi nói với anh ấy rằng cậu đã có bạn trai rồi.”
Bên ngoài, tuyết lại bắt đầu rơi.
Căn phòng chìm trong im lặng đến nghẹt thở.
Tôi bỗng nhớ đến đêm sau buổi tiệc rượu năm ấy — đêm tôi mất hết thể diện.
Sau bữa tiệc, Khương Duật đã tìm gặp tôi.
Có thể bạn quan tâm
Cũng là đêm Giang Thiệu An gặp anh lần đầu.
Tôi và Giang Thiệu An — hai đứa trẻ mất cha mẹ, cùng nương tựa mà sống, gần gũi như ruột thịt.
Những khi tôi ấm ức, khóc trong lòng cậu ấy là chuyện quá quen.
Tối đó, Khương Duật đứng cách không xa.
Khi tôi ngẩng lên từ vai Giang Thiệu An, ánh mắt tôi và anh ta giao nhau.
Ánh nhìn ấy, phức tạp đến mức tôi không dám chạm lâu.
Hôm sau, tôi lần đầu thấy anh hút thuốc.
Khói thuốc mờ trắng, giọng anh khàn khàn:
“Cậu ấy là bạn trai cô à?”
Giang Thiệu An kéo tôi ra sau, bản năng bảo vệ.
Nhưng tôi lại bước ra, đứng chắn trước mặt cậu.
Khi đối mặt với nguy hiểm, chúng tôi chưa từng do dự. Đó là thói quen ăn sâu vào máu.
Khương Duật im lặng hồi lâu, rồi bật cười, giọng cười lẫn trong khói thuốc:
“Tôi đâu thể làm gì hai người được. Nhìn tôi đáng sợ đến thế sao?”
Tôi đáp ngay:
“Có.”
Anh cúi đầu, ánh mắt tối lại. Tôi không nhìn rõ được biểu cảm trong đó.
Nhưng tôi biết — đó là kết thúc của chúng tôi.
Giờ nhớ lại, tôi vẫn còn thấy rõ ánh mắt ấy — thứ ánh nhìn như bị gió lạnh đâm xuyên qua.
Tôi không biết Hạ Du rời đi lúc nào.
Cả buổi sáng, tôi chỉ ngồi thẫn thờ trong văn phòng, nhìn tuyết ngoài cửa sổ rơi từng bông chậm rãi.
Tôi không chắc chắn về điều gì nữa.
Chỉ biết mình cứ mãi nhớ lại — từng mảnh ký ức vụn, từng khoảnh khắc dây dưa suốt những năm tháng đã qua.
Lần đầu gặp nhau ở Đại học Columbia, anh là người đã cứu tôi khỏi khốn cảnh.
Đêm hôm ấy, là bí mật chỉ thuộc về hai chúng tôi.
Sau đó, anh trở thành nỗi lòng mà tôi chẳng thể nói ra.
Rồi đến buổi tiệc rượu — tôi đã từng hận anh đến tận xương tủy.
Nhưng ba năm sống cạnh nhau, mỗi khi nhớ lại buổi tối ở bệnh viện, bên bức tường trắng ấy, lòng tôi vẫn dâng lên cảm giác không thể gọi tên.
Tôi đã từng thích Khương Duật.
Thật sự đã từng.
Tuyết rơi liên tục suốt hai ngày.
Đến ngày thứ ba, khi bầu trời hửng nắng, tôi mang theo một túi hạt dẻ nướng, lên núi thăm Giang Thiệu An.
Trước đây, mỗi khi tôi lạc lối, luôn có Giang Thiệu An ở bên.
Bây giờ, dù cậu ấy đã rời xa, chỉ cần tôi bước lên ngọn núi này, tôi vẫn có cảm giác như cậu vẫn đang ở đây — vẫn lặng lẽ dõi theo, vẫn mỉm cười dịu dàng như trước.
Lần này lên núi, tôi lại gặp mẹ của cô bé yên nghỉ ở phần mộ bên cạnh.
Bà vẫn nhiệt tình chào hỏi, giọng hiền từ quen thuộc:
“Hôm nay chồng cô cũng ở đây rồi đấy.”
Tôi khựng lại, ngẩng đầu nhìn về phía trước mộ Giang Thiệu An.
Giữa nền cỏ còn đọng sương, có một bóng người mặc áo đen đang ngồi xổm.
Tim tôi đập mạnh, nhịp tim vang lên rõ ràng trong gió lạnh.
Tuyết đã tan, mặt đất loang loáng nước. Tôi bước chậm lại, vừa kịp nghe thấy giọng nói của Khương Duật.
Trước bia mộ, giọng anh vẫn mang chút cợt nhả quen thuộc — cái kiểu nửa đùa nửa thật, chẳng biết là tự giễu hay đang cố giấu đi điều gì.
“Tôi đến đây bao nhiêu lần rồi nhỉ, cậu có nằm mơ mà mách cô ấy hộ tôi được không?”
“Không thể cứ để tôi đến cho đồ mà cậu chẳng giúp gì được à? Nghe nói cậu thích bánh kẹp trứng đúng không?”
Anh khẽ cúi người, dùng tay áo phủi nhẹ tuyết còn vương trên bia mộ của Giang Thiệu An, động tác rất tự nhiên, như thể hai người vẫn đang trò chuyện bình thường.
“Đại ca, cậu không thích vị đó à?”
“Nhưng tôi thấy dù sao cậu cũng chẳng thay đổi được gì đâu.
CÓ THỂ BẠN THÍCH
