Vết Thương Không Còn Rỉ Máu - Chương 6
“Nếu còn gây rối trong bệnh viện, tôi sẽ báo cảnh vệ ngay lập tức.”
Phùng Dật chưa kịp chửi thêm thì đã bị Thẩm Tư Nghiêm vừa đến đá quỵ xuống sàn. Ánh mắt anh hướng về phía tôi đầy lo lắng, nhưng nhiều hơn là chật vật vì tình thế.
Anh giữ đúng lời cảnh cáo của tôi, chỉ dám đứng cách ba mét, khẽ hỏi: “Không sao chứ?”
Tôi nhìn thẳng: “Hành vi của Phùng Dật đã cấu thành gây rối y tế. Tôi sẽ không bỏ qua.”
Tám năm trước anh nói: “Em không kiện được anh.”
Tám năm sau, anh nói: “Tôi hiểu.”
Thực ra, chưa chờ tôi ra tay, Thẩm Tư Nghiêm đã áp dụng kỷ luật quân đội. Lấy lý do “vi phạm nghiêm trọng quy định quản lý thân nhân quân nhân”, anh đưa Phùng Dật vào trại giáo dưỡng quân sự.
Phùng Nhã biết chuyện liền đến Bộ Tư lệnh khóc lóc mấy ngày, cuối cùng lại tìm đến bệnh viện. Tóc rối bù, hốc mắt sâu, khuôn mặt vốn đã già hơn Thẩm Tư Nghiêm giờ càng héo hon. “Tiểu Dật từ nhỏ chưa từng chịu khổ…” cô ta nói, giọng mệt mỏi. “Tôi xin cô, đi khuyên Thẩm thiếu tướng giúp tôi, giờ anh ấy chỉ nghe lời cô.”
Tôi nhẹ nhàng gạt tay cô đang bấu chặt áo blouse tôi: “Cô nói đùa rồi. Cô là vợ hợp pháp của anh ta, sao anh ta lại nghe tôi được?”
Phùng Nhã bật cười chua chát như nghe điều hoang đường: “Anh ta chưa từng yêu tôi… anh ta chỉ yêu chính bản thân anh của năm xưa.”
Bỗng tôi hiểu ra. Tình cảm Thẩm Tư Nghiêm dành cho Phùng Nhã chưa bao giờ là tình yêu; đó chỉ là sự chuyển dịch của lòng thương xót. Năm nọ chàng thiếu niên quỳ lạy giữa sảnh bệnh viện, nhìn thấy một góa phụ cùng đứa con còm cõi, không chịu nổi nỗi thương cảm, anh đem nỗi xót xa của mình chiếu lên họ như một kẻ muốn cứu chuộc quá khứ.
Thương hại có thể thôi thúc hành động, nhưng chung quy không bằng tình yêu. Sau khi kết hôn, sự thật dần phơi bày — anh không thể dứt bỏ ám ảnh “cứu rỗi chính mình”, đồng thời cũng không thể yêu thật lòng người đàn bà mang dấu vết bi thương đó.
Phùng Nhã gần như đi theo vết chân tôi: danh phận phu nhân tướng quân nhưng bị giam cầm trong cô độc, đoan trang trước mắt người ngoài, lặng lẽ chịu đựng nỗi cô đơn phía sau. Trong những giằng xé ấy, Thẩm Tư Nghiêm cuối cùng cũng nhận ra: người anh nợ là người đã cứu mạng anh năm xưa, chứ không phải một cái bóng thay thế để anh mãi dằn vặt và chuộc lỗi. Nhưng rốt cuộc, anh ta vẫn yêu nhất cái tôi của chính mình.
Anh bừng bước tới, mạnh mẽ kéo phắt Phùng Nhã ra: “Tôi đã cảnh cáo cô không được đến quấy rầy Bác sĩ Khương, cô quên rồi à?”
Phùng Nhã nhìn anh, ánh mắt ngập sợ hãi: “Tôi chỉ cầu xin anh, đừng hủy hoại Tiểu Dật…”
Thẩm Tư Nghiêm quay sang tôi, ánh mắt đầy áy náy, rồi mạnh mẽ dẫn cô ta đi. Trên hành lang vọng lại giọng anh quát trầm: “Nó tuyệt đối không được thả ra! Nếu còn gây rối, thì cùng vào mà chịu đi!” Bên ngoài nhanh chóng yên tĩnh.
Anh quay lại, khuôn mặt thoáng ngượng ngùng: “Xin lỗi, để em thấy trò cười rồi.” Ngừng một lát, anh nói tiếp: “Anh biết em không tin, nhưng lời hứa anh từng nói nhất định sẽ thực hiện. Những kẻ làm tổn thương em, anh sẽ xử lý hết.”
Không lâu sau, anh ly hôn. Phùng Nhã trắng tay ra đi. Người đàn ông này như một lời nguyền; ai đến gần anh, người ấy đều bất hạnh. Sau đó anh gửi phần lớn tiền tiết kiệm vào một thẻ, khi đến tìm tôi, lặng lẽ nhét nó vào túi blouse của tôi.
Đến lúc này, giữa chúng tôi đã chẳng còn điều gì để nói.
Có thể bạn quan tâm
Trước khi đi, anh đứng ở ngưỡng cửa, giọng khẽ run:
“Khương Mộc, hãy sống hạnh phúc.”
“Lần sau… hãy chọn một người xứng đáng.”
Tôi không đáp, chỉ quay lưng rời đi.
Ánh nắng buổi sớm rơi nghiêng qua khung cửa, rọi lên nền gạch trắng lạnh của hành lang bệnh viện. Bước chân tôi vang đều, nhẹ như vừa khép lại một chương dài đã cháy hết mình trong đau khổ.
Không còn oán hận, cũng chẳng cần tha thứ.
Tôi đã đi qua những tháng ngày đen tối nhất, đã từng đánh mất, từng đổ vỡ, từng rơi xuống tận cùng, và cũng chính từ nơi ấy mà học được cách đứng lên.
Giờ đây, tôi chỉ là Bác sĩ Khương — người biết đặt dao mổ lên bàn, hít sâu một hơi và cứu lấy sinh mệnh trước mắt.
Còn chuyện cũ, như ca phẫu thuật đã hoàn thành, chỉ còn lại vết sẹo mờ trên tay để nhắc rằng: tôi từng sống, từng yêu, từng đau đến cùng cực, rồi vẫn bước tiếp.
Tôi sẽ sống hạnh phúc — không vì ai, mà vì chính mình.
*****
Tám năm, một vòng luân hồi của tình yêu, của tổn thương và của sự thức tỉnh.
Khi Thẩm Tư Nghiêm quay trở lại, đứng nơi ngưỡng cửa với lời chúc “Khương Mộc, hãy sống hạnh phúc”, có lẽ chính anh cũng hiểu — người phụ nữ đứng trước mặt mình không còn là cô gái yếu mềm từng ngước nhìn anh bằng tất cả niềm tin thuần khiết năm ấy nữa.
Cô đã đi qua lửa và nước, qua tận cùng của khổ đau để tìm lại chính mình.
Tình yêu từng khiến Khương Mộc mất tất cả: tuổi trẻ, danh dự, khả năng làm mẹ, cả niềm tin vào bản thân. Nhưng cũng chính nó, bằng cách tàn nhẫn nhất, đã dạy cô thế nào là trưởng thành. Ngày cô cầm dao mổ trở lại, bàn tay từng run rẩy vì sợ hãi giờ đã vững vàng đến mức có thể giữ lấy sự sống của người khác. Cô không còn là kẻ dựa dẫm vào tình yêu của ai, mà là người có thể đối diện với thế giới bằng ánh mắt điềm nhiên và bình tĩnh.
Thẩm Tư Nghiêm từng là biểu tượng của hào quang — của quân hàm, của quyền lực, của trách nhiệm với tổ quốc. Nhưng khi nhìn lại, tất cả những thứ ấy lại trở thành xiềng xích khiến anh đánh mất nhân tính. Anh từng ngộ nhận lòng thương hại là tình yêu, từng nghĩ mình có thể chuộc lỗi bằng quyền lực và địa vị, nhưng cuối cùng anh cũng nhận ra, không có vinh quang nào có thể xóa được vết nhơ của một kẻ đã khiến người mình yêu rơi xuống địa ngục.
Trong suốt tám năm, anh thăng tiến, lập công, được tung hô là “thiếu tướng trẻ nhất chiến khu”. Thế nhưng mỗi đêm, trong bóng tối, có lẽ vẫn có một góc trong anh bị dày vò bởi quá khứ.
CÓ THỂ BẠN THÍCH
