Âm Thanh Của Tự Do - Chương 3
Người thành phố các con chắc không cần moi tiền của một bà già nhà quê nghèo hèn như mẹ đâu nhỉ?}
Tôi gửi vào nhóm những hóa đơn lớn mấy năm qua — tổng cộng gần hai trăm triệu.
Miệng họ chê tôi là “đồ nhà quê”, “người hôi hám”, nhưng khi cần tiền thì lại chẳng chê tôi bẩn nữa.
Cả bà thông gia lẫn họ hàng bên chồng con đều im lặng.
Chỉ có con gái nhắn lại:
{Có cần làm quá vậy không, dù sao cũng là người một nhà mà.}
Ngay lúc ấy, cháu gái tôi lên tiếng:
{Giờ tôi mới hiểu, “người một nhà” của các người là hút máu cô tôi để sống à?}
Một câu nói thôi khiến mắt tôi cay xè, nước mắt cứ thế tràn ra.
Cả nhóm người kia lại đồng loạt đổ lỗi cho tôi — nói tôi nhỏ nhen, nói tôi già rồi mà còn sân si.
Chỉ có cháu gái đứng về phía tôi, nói lời công bằng. Nó là người duy nhất tặng tôi phong bao 520 trong ngày sinh nhật.
Con gái tôi liền nổi cáu:
{Cô nói chuyện khó nghe thật đấy! Hút máu gì chứ? Đó là mẹ tôi mà!}
Cháu gái đáp lại:
{Mẹ ư? Cô từng coi cô ấy là mẹ sao? Cô có nhớ sinh nhật mẹ mình không? Cô từng gửi quà hay lời chúc nào chưa? Cô chỉ biết nịnh bà mẹ chồng vô dụng của cô thôi.}
Cháu gái nói thay nỗi lòng tôi — từng chữ đều như đâm trúng tim đen của họ.
Nhưng nhắc đến “phong bao”, con gái tôi lại cãi:
{Tôi có gửi lì xì chứ bộ! Mẹ tôi chặn tôi thôi!}
Ngay lập tức, một người họ hàng xen vào:
{Trời ơi, có mẹ nào lại đi chặn con gái đâu, đúng là chuyện bé xé ra to.}
Tôi lặng lẽ chụp màn hình, gửi lại:
{Phong bao con nói là cái này phải không?}
Mọi người vừa nhìn con số 0.52 liền cười ầm lên.
{Trời ơi, con trai tôi mới ba tuổi còn gửi cho bạn gái nó năm đồng hai đây này, chị ba mươi tuổi rồi mà lì xì mẹ mình có nửa đồng, haha!}
Cháu gái tôi gửi liên tiếp mấy biểu tượng cười nghiêng ngả, còn chêm thêm:
{À quên, con trai tôi mới có ba tuổi nhé.}
Có lẽ bị mất mặt, con gái tôi đổi giọng, giả vờ mềm mỏng:
{Mẹ, mẹ làm vậy là không hay đâu. Người ta vẫn nói quà nhỏ mà tình ý lớn. Nếu mẹ muốn nhận lì xì to, cứ nói, con gửi ngay, đâu có tiếc.}
Tôi đáp lại:
{Được thôi, vậy thì trả lại mẹ hai trăm triệu đi, đừng nói những lời trên trời nữa.}
Tôi thêm con gái vào lại danh bạ, gửi tin đòi tiền.
Không lâu sau, con rể chuyển cho tôi hai chục triệu, rồi chụp màn hình gửi thẳng vào nhóm:
{Mẹ, không ngờ mẹ lại như vậy. Chẳng phải chỉ cần tiền thôi sao, sớm nói một tiếng đâu khổ thế này.}
Tôi nhận tiền, nhắn lại:
{Còn thiếu một trăm tám mươi triệu nữa đấy. Với lại, đó mới chỉ là phần quà tặng, chưa tính ăn uống sinh hoạt hằng ngày — tất cả đều do mẹ chi. Tiền hưu ba triệu mỗi tháng của mẹ, các con tiêu hết sạch, thậm chí còn moi cả tiền tiết kiệm.}
{Nếu các con còn chút hiếu thảo, mẹ cũng chẳng tính toán. Nhưng mẹ không ngờ mình lại nuôi ra cả một lũ vong ân bội nghĩa.}
Có thể bạn quan tâm
{Chìa khóa nhà mẹ đã để trên bàn. Từ nay nước giếng không phạm nước sông. Và tốt nhất, đừng bao giờ mở miệng nói chuyện với “người nhà quê” như mẹ nữa.}
Tôi tắt thông báo nhóm, rồi bước xuống xe, lòng nặng trĩu mà cũng nhẹ nhõm lạ thường.
Về đến quê, vừa mở cửa nhà, tôi sững sờ. Mọi thứ bên trong vẫn sạch sẽ, gọn gàng như thể chưa từng bị bỏ quên suốt bảy năm trời.
Tôi đi dọc khắp các phòng, thấy rèm cửa được giặt sạch, chăn gối xếp ngay ngắn, bụi bặm chẳng có bao nhiêu. Chỉ khi nhìn thấy đôi dép nhỏ đặt ngay ngắn nơi hiên, tôi mới hiểu — cháu gái tôi, năm nào cũng lặng lẽ quay về dọn dẹp giúp.
Nó mồ côi mẹ từ nhỏ, cha lại đi làm xa, nên ngày xưa tôi đón nó về nuôi cùng con gái mình. Không ngờ, con ruột tôi lại trở thành kẻ lạnh lùng, còn cháu ruột thì hiếu thuận đến thế.
Một luồng ấm áp len vào lòng, tôi lấy điện thoại gọi cho nó.
“Cô ơi, sao cô lại gọi cho con?” — giọng nó vang lên trong trẻo, mang theo sự ngạc nhiên và vui mừng.
“Tai cô nghe được rồi.”
“Thật ạ? Tốt quá rồi! Cô đang ở đâu, về quê rồi hả? Để con đến đón cô, mình đi ăn mừng nhé!”
Khi nó đến nơi, vừa nhìn thấy tôi, gương mặt lập tức đượm buồn.
“Cô ơi, sao cô gầy thế này? Bảy năm qua, cô khổ nhiều rồi.”
Nó vừa nói vừa lau nước mắt. Đứa con trai ba tuổi đứng cạnh cũng đưa tay nhỏ xíu lên chạm vào má mẹ.
“Đây là Thiên Trúc, ba tuổi rồi. Phải gọi cô là…” — nó cúi xuống, đẩy con lại gần.
Tôi mỉm cười: “Gọi là bà ngoại đi.”
Tôi đưa tay định xoa đầu thằng bé, nhưng ngay khoảnh khắc ấy, ký ức về ánh mắt khinh ghét của Nam Dương ùa về.
Con gái và con rể coi thường tôi, tôi còn có thể chịu. Nhưng Nam Dương — đứa cháu tôi đã nuôi nấng bằng cả tấm lòng — cũng quay lưng lại, điều đó mới khiến tim tôi tan nát.
Nghĩ vậy, bàn tay tôi khựng lại giữa không trung, định rụt về.
Ai ngờ Thiên Trúc lại chủ động ngẩng đầu, dụi nhẹ vào lòng bàn tay tôi.
“Bà ngoại.”
Một tiếng gọi trong trẻo khiến mắt tôi nhòa đi.
Tôi bật cười qua hàng lệ: “Ấy, lần đầu gặp, bà ngoại còn chưa kịp chuẩn bị lì xì cho cháu.”
Tôi mở túi, định tìm ít tiền mặt. Nhưng vừa cúi xuống, điện thoại lại reo — là con rể.
Tôi khựng lại, lòng chùng xuống. Do dự một chút, tôi vẫn nhấn nút nghe.
Giọng hắn vang lên lạnh lẽo, không chút khách khí:
“Mẹ, mẹ nghe được rồi phải không?”
Tôi im lặng.
…
Bảy năm qua, tôi sống câm lặng trong căn nhà của con gái. Nấu ăn, giặt giũ, trông cháu, làm lụng chẳng than nửa lời. Dù bị khinh thường, tôi vẫn nhẫn nhịn, chỉ vì thương con, thương cháu.
Thế mà giờ, chỉ một câu nói của hắn, tôi hiểu ra hết. Hắn thông minh — nghe tin tôi bỏ đi là đoán được tôi đã khôi phục thính lực, và chắc chắn đã nghe trọn những lời độc địa của họ.
Tôi giả vờ điếc, cố giữ giọng bình thản:
“Đặng Trí Dũng, con quên mẹ không nghe được à, còn gọi làm gì?”
Giọng hắn bật ra, từng chữ chứa đầy khinh miệt:
“Không nghe được à? Vậy mẹ nghe kỹ nhé. Bảy năm nay mẹ ở nhờ nhà con, con có bắt trả tiền phòng chưa? Mẹ biết không, ở Hải Thị này, đất đai quý lắm, cái phòng mẹ ở cũng phải ba ngàn một tháng đó! Còn sinh nhật mẹ tôi, vợ con tặng quà thì có gì sai?
CÓ THỂ BẠN THÍCH
