Chồng Tôi Có Con Cùng Tình Cũ - Chương 04
Sau đó là một trận ẩu đả.
Dù bị thương, nhưng anh vẫn đứng thẳng, nhìn tôi với ánh mắt u ám nhưng bình thản, nói:
“Từ giờ, em đi theo tôi.”
Tôi từng chút một giúp anh xử lý vết thương, từng chút một bị anh thu hút.
Chỉ vì một câu nói ấy, tôi đã tự nguyện trở thành cái đuôi nhỏ đi theo anh suốt những năm tháng tuổi trẻ.
Cũng nhờ đó, tôi biết anh đã bị bỏ rơi ở nước ngoài từ năm mười lăm tuổi.
Hai năm cô độc và bất ổn khiến anh mắc chứng trầm cảm nặng.
Lúc này đây, ánh mắt anh, dáng vẻ anh, lại khiến tôi linh cảm… có lẽ căn bệnh ấy đã quay lại.
Chỉ là, giờ tôi không còn muốn quan tâm nữa.
Chúng tôi—đã ly hôn rồi.
Tôi chọn cách giả vờ như không thấy gì cả.
Không nhận ra dáng vẻ mỏi mòn của anh, không phản hồi ánh mắt dõi theo đến tận cùng ấy.
Vài giây sau, Chu Hàn Mạc khẽ lên tiếng, như một lời dặn dò:
“Được. Vậy nhất định em phải đến.”
Vài ngày sau, tôi đặt chân trở lại Kinh Châu.
Máy bay vừa hạ cánh xuống sân bay thủ đô, tôi bất giác cảm thấy một nỗi sợ mơ hồ len lỏi trong lòng—cảm giác khi người ta sắp sửa quay về nơi từng gọi là “quê nhà”.
Tôi nhớ, năm đó tôi hai mươi hai tuổi. Vừa tốt nghiệp UCLA, tôi không về nước mà chọn đi theo Chu Hàn Mạc đến Hồng Thành.
Khi ấy, bố mẹ tôi vẫn chưa tỏ thái độ rõ ràng. Chỉ trách yêu một câu: con gái lớn không giữ được, bay đi như cánh én.
Nhưng chỉ vài tháng sau, khi họ biết được thân thế thật sự của Chu Hàn Mạc, cả hai lập tức phản đối gay gắt. Gần như là ra lệnh: “Phải quay về ngay lập tức.”
Tôi không hiểu vì sao họ lại cứng rắn đến vậy. Càng không hiểu tại sao cái tên “Chu Hàn Mạc” lại khiến cha tôi giận đến mức suýt lịm đi, chỉ thở hổn hển nói:
“Con phải quay về. Đừng để cha phải hối hận cả đời.”
Tôi không nghe. Cũng không chấp nhận cách ngăn cấm vô cớ ấy.
Chúng tôi giằng co, tranh cãi, cho đến khi Chu Hàn Mạc bị đánh gãy ba chiếc xương sườn mà vẫn kiên quyết giữ lấy tôi, mẹ tôi mới bắt đầu dao động.
Bà bay cùng cha tới Hồng Thành, không phải để giảng giải, mà để kể lại một đoạn quá khứ xưa cũ mà tôi chưa từng được nghe.
Hóa ra, cha tôi và cha của Chu Hàn Mạc từng là những người vượt biên.
Hai người họ cùng nhau chạy trốn, cùng ngồi tù, cùng sống chết trong những ngày tháng u tối nhất.
Trong một lần truy quét lớn, cha của Chu Hàn Mạc suýt mất mạng. Chính cha tôi đã nhường phần nước và thức ăn ít ỏi của mình để cứu ông ấy.
Nhưng đến thời điểm sinh tử thực sự, người được cứu lại là kẻ phản bội.
Trong một đợt kiểm tra gắt gao, chính cha của Chu Hàn Mạc đã đứng ra tố giác cha tôi.
Chỉ vì một câu khai báo, cha tôi mất quyền ở lại Hồng Thành, buộc phải quay về thủ đô, bắt đầu lại từ đầu với hai bàn tay trắng.
Còn cha anh—từ đó mà phất lên, tạo dựng được sự nghiệp vững mạnh.
Nên khi tôi nói mình yêu con trai của ông ấy, cha tôi đã không thể chấp nhận.
Với ông, không có cái gọi là tha thứ dành cho kẻ từng đạp lên mạng sống người khác để sống sót.
Ông không tin rằng con của kẻ phản bội lại là một người đáng để tin tưởng.
Họ định đưa tôi về, nhưng tôi không chịu. Cuối cùng, giữa chúng tôi là một lần rạn nứt sâu sắc—tôi gần như cắt đứt hoàn toàn với gia đình.
Mười năm trôi qua.
Nhìn lại tất cả—từ cuộc hôn nhân bị phản bội đến cuộc ly hôn lạnh lùng—mọi thứ như một vòng nhân quả khép kín.
Không ai thoát khỏi cái gọi là báo ứng. Kể cả tôi.
Chỉ có thể nói rằng, tôi tự bước vào, và cũng tự phải chịu đựng hậu quả.
“Thanh Trúc? Thanh Trúc!”
Một giọng nói vang lên, mang theo nét quen thuộc mơ hồ khiến tôi lập tức ngẩng đầu.
Người đàn ông ấy bước về phía tôi—cao ráo, dáng người thanh mảnh, mặc chiếc áo dạ dài màu trầm ngang gối, bên trong là áo len cổ lọ đen, kết hợp cùng quần âu phẳng lì và đôi giày Derby bóng loáng.
Toàn thân anh toát lên vẻ điềm tĩnh, lạnh lẽo, nhưng lại rất gần gũi.
Tôi khẽ giơ tay vẫy, nở nụ cười nhẹ:
“Phùng Thiên Duy, lâu quá rồi không gặp.”
Có thể bạn quan tâm
Là anh—Phùng Thiên Duy, con trai của người bạn thân lâu năm của mẹ tôi.
Bằng tuổi tôi, từ bé đã nổi tiếng là học bá, luôn đứng đầu mọi kỳ thi, không có ngoại lệ.
Xuất thân từ một gia đình ba đời làm giáo dục, nền nếp, nghiêm túc, mẫu mực.
Nghe nói hiện tại anh đang là giảng viên tâm lý học tại Đại học Bắc Kinh.
Thấy tôi, anh khẽ gật đầu, tiến tới cầm lấy chiếc vali trên tay tôi, rồi từ trong túi áo lấy ra một chiếc túi sưởi nhỏ đã được làm ấm sẵn, đưa cho tôi.
“Lạnh lắm phải không? Mới đầu tháng Mười Hai mà Kinh Châu đã có tuyết rơi rồi.”
Tôi khẽ gật đầu.
Đúng thật, so với Hồng Thành ẩm ướt và ấm áp, Kinh Châu lạnh hơn rất nhiều, lạnh đến mức khiến lòng người cũng muốn run lên.
Tôi chợt nhớ ra, liền hỏi:
“Ba mẹ tôi… họ đâu?”
Những năm gần đây, quan hệ giữa tôi và cha mẹ đã dịu lại, không còn căng thẳng như trước. Nhưng dù sao, tôi vẫn từng khiến họ đau lòng, việc họ không đến đón tôi cũng là điều dễ hiểu.
“Họ đang ở ngoài xe, trời lạnh quá nên tôi không để họ xuống. Lát nữa sẽ gặp thôi.”
Giọng anh ấm áp, mang theo âm điệu chuẩn của người Bắc Kinh, lại có phần khoáng đạt đặc trưng của người phương Bắc.
So với giọng Quảng Đông trầm đục, vòng vo của Hồng Thành, âm sắc ấy khiến tôi thấy dễ chịu vô cùng.
Vài phút sau, tôi ngồi lên ghế phụ của một chiếc SUV—một chiếc Hồng Kỳ LS7 màu đen bóng, dài gần sáu mét, mang theo dáng vẻ oai vệ của đất thủ đô.
Khi nhìn vào hàng ghế sau, tôi thấy ba mẹ đang ngồi cạnh nhau.
Tim tôi như lỡ mất một nhịp.
Một giây sau, mũi tôi cay xè.
Nước mắt, tưởng chừng đã khô cạn, bỗng muốn trào ra…
Tôi còn chưa kịp mở lời, mẹ đã nghiêng người về phía trước, đưa mắt nhìn tôi chăm chú.
Chỉ mấy giây ngắn ngủi, nhưng đôi mắt bà đã hoe đỏ.
“Thanh Trúc, con gầy đi rồi. Dạo này… có phải ăn uống không đàng hoàng không?”
Một câu mở đầu thật giản dị, nhưng lại khiến tim tôi run lên.
Sau ngần ấy năm xa cách, câu đầu tiên mẹ nói không phải trách mắng, cũng không phải chất vấn, mà chỉ là: “Con gầy đi rồi.”
Tôi mím chặt môi, nghèn nghẹn thốt khẽ:
“Mẹ…”
Bao nhiêu tủi hờn, bao nhiêu uất ức bị chôn giấu nơi lồng ngực, tất cả như vỡ òa trong khoảnh khắc ấy.
Năm năm yêu nhau, mười năm làm vợ. Gần nửa cuộc đời tôi đã gửi trọn nơi một người.
Làm sao tôi có thể không hận?
Nhưng ở Hồng Thành, tôi không có ai là chốn nương náu. Không nơi tựa lưng, chỉ có thể tự mình gồng mình gánh lấy cả một bầu trời đầy mưa gió.
Còn Kinh Châu… may mắn thay, tôi vẫn còn cha mẹ.
Mẹ tôi cũng rưng rưng, khẽ đưa tay lên lau nước mắt.
Chúng tôi, hai mẹ con, chỉ biết lặng lẽ nhìn nhau trong xe của người khác, mắt ngấn nước nhưng lòng lại tràn đầy ấm áp.
“Thôi nào, khóc cái gì chứ, chẳng phải chuyện to tát gì. Để thằng Thiên Duy nó thấy rồi cười cho đấy.”
Giọng cha tôi vang lên, hơi gượng gạo nhưng vẫn đầy vẻ mạnh mẽ quen thuộc.
Phùng Thiên Duy khẽ nhướn mày, bật cười nhẹ:
“Bác Dư, hôm nay cháu không mang tai, cháu chẳng nghe thấy gì đâu ạ.”
Một câu hóm hỉnh đủ làm dịu đi cái không khí vừa mới chất chứa nặng nề.
Tôi quay đầu, nhìn cha, cất tiếng thật khẽ:
“Ba…”
Ông đáp một tiếng, nhìn tôi thật lâu rồi chậm rãi nói:
“Về rồi… Về là tốt rồi.”
CÓ THỂ BẠN THÍCH
