Chúng Ta Đã Chia Tay Rồi - Chương 11
Một tiếng tát vang lên rõ ràng giữa không gian đang căng như dây đàn.
Tôi cảm nhận được cả lòng bàn tay mình nóng rát.
Lục Hàn Thâm sững người. Trên má anh, dấu đỏ in rõ ràng.
Tôi nhìn anh bằng ánh mắt thất vọng đến tột cùng:
“Lục Hàn Thâm… tôi cũng không có cha mẹ.”
“Cha mẹ tôi cũng đã bỏ rơi tôi.”
“Vậy… tôi cũng là kẻ bất thường sao?”
Anh mở miệng, hoảng hốt phủ nhận:
“Không… anh không có ý đó…”
Nhưng tôi đã không còn muốn nghe thêm điều gì nữa.
Giọng tôi lạnh hơn bao giờ hết:
“Anh thật sự… hết thuốc chữa rồi.”
Tôi từng cố gắng bao dung với anh, từng chấp nhận anh là người thiếu hụt cảm xúc, không hiểu xã hội.
Nhưng không hiểu không đồng nghĩa với việc được phép tàn nhẫn.
Không thể viện cớ ‘ngây thơ’ để mặc sức xé toang vết thương người khác.
Vậy không còn là vô cảm nữa.
Mà là độc ác.
Và mãi đến lúc này, tôi mới tự hỏi: suốt bốn năm qua, tôi đã yêu một người như vậy sao?
Việc tìm Phó Huy không khó.
Cậu ấy ở trại trẻ mồ côi.
Là bạn bè trong câu lạc bộ đã kể cho tôi biết.
“Người thân quen với Huy ca ai cũng biết cả. Lúc đầu nghe thì hơi bất ngờ, nhưng sau thì chẳng ai quan tâm.”
“Là trẻ mồ côi thì sao chứ? Có làm gì sai đâu?”
“Huy ca cũng đâu che giấu. Nhưng chẳng lẽ lúc nào cũng phải cầm loa đi rêu rao cho thiên hạ biết?”
Vì tôn trọng anh, nên những người biết chuyện chưa từng nói ra.
Số người thực sự hiểu điều đó… rất ít.
Không ai ngờ được — Lục Hàn Thâm lại là kẻ đem điều đó ra để phơi bày giữa chốn đông người, còn lấy đó làm vũ khí để tổn thương người khác.
Cho nên, cú đấm của Phó Huy với Lục Hàn Thâm — chẳng ai thấy quá đáng.
Mọi người đều đồng tình:
“Người ta không xấu hổ vì mình mồ côi. Nhưng bị mắng là đồ bỏ đi, ngay giữa bao người như thế… không đánh thì đánh ai?”
Khi tôi tìm đến trại trẻ mồ côi.
Anh vẫn là anh Phó Huy dịu dàng, như mọi khi.
Không còn giận dữ, không còn lạnh lùng.
Chỉ là… yên bình, ấm áp — đúng như cách anh vẫn từng đối đãi với tôi.
Chiếc huy chương hạng nhì của cuộc thi vừa rồi, Phó Huy không mang về cất giữ như kỷ niệm.
Anh đưa nó cho lũ trẻ trong trại mồ côi, để chúng chuyền tay nhau chơi đùa giữa sân.
Tôi đến nơi, thấy anh ngồi một mình trên bậc thềm, lặng lẽ đếm nắng chiều rơi qua những tán cây.
Không ồn ào, không khoa trương, chỉ đơn giản là một người trầm tĩnh, đang tận hưởng sự yên bình hiếm hoi trong cuộc đời nhiều biến động.
Tôi bước đến, nhẹ nhàng ngồi xuống bên cạnh.
Anh mỉm cười, chủ động mở lời:
“Hồi nhỏ, tôi đánh nhau rất giỏi đấy. Cứng đầu có tiếng, không đứa nào trong trại dám gây sự.”
Tôi khựng lại trong giây lát, cố tưởng tượng một Phó Huy đầu gấu, ngổ ngáo, đánh nhau ầm ầm trong sân trường…
Nhưng quả thật, không tài nào hình dung nổi.
Người ngồi cạnh tôi bây giờ là một Phó Huy luôn nhẹ nhàng, điềm đạm, cư xử ôn hòa như nước.
Có thể bạn quan tâm
Anh nhìn bọn trẻ phía xa, giọng vẫn bình thản:
“Vì khi đó, lũ trẻ mồ côi thường bị bắt nạt ở trường.”
“Họ nói, những đứa không cha không mẹ thì chắc chắn là do có vấn đề, hoặc là mang bệnh, nên mới bị vứt bỏ.”
“Và vì thế, bắt nạt bọn tôi trở thành việc… ‘đương nhiên’. Như thể họ đang làm điều tốt, trừ hại cho xã hội.”
“Nhưng dù chúng tôi không có cha mẹ, thì vẫn còn có nhau.”
“Những đứa trẻ ấy là em tôi. Nên mỗi lần thấy ai bị bắt nạt, tôi sẽ đánh trả thay.”
Tôi nhìn anh, ánh mắt đầy thán phục:
“Anh trai à, anh đúng là tuyệt vời!”
Anh bật cười, cho rằng tôi chỉ đang dỗ dành.
Nhưng không phải. Tôi thật lòng nghĩ như vậy.
Tôi cúi đầu khẽ nói:
“Hồi nhỏ, tôi không được như anh.”
“Bị bắt nạt, tôi chỉ biết cúi đầu cam chịu, không dám phản kháng.”
Vậy nên, người như anh — người dám đứng lên bảo vệ người khác — trong mắt tôi thật sự rất lợi hại.
Anh lặng đi một chút, rồi khẽ lặp lại lời quen thuộc:
“Đó không phải lỗi của em.”
“Chỉ là, chưa ai từng nói cho em biết… em cũng có quyền phản kháng.”
Giọng anh chậm rãi:
“Hồi đó, trại trẻ còn nghèo, điều kiện kém. Có một cô giáo rất ghét tôi.”
“Cô ta bảo tôi hư, suốt ngày đánh nhau, không biết vâng lời.”
“Còn việc lũ trẻ trong trại bị bắt nạt… trong mắt cô ấy cũng là chuyện bình thường.”
“‘Ai bảo tụi nó là đồ không cha không mẹ.'”
Giọng anh khẽ khàng, nhưng từng chữ rơi xuống lòng tôi nặng trĩu.
“Mỗi lần như thế, cô ta sẽ lấy roi tre, đánh thẳng vào lòng bàn tay tôi.”
“Cho đến một ngày, bà nội viện phát hiện.”
“Bà ấy nhìn thấy vết roi trên người tôi, bật khóc.”
“Vừa lau nước mắt, vừa nói: ‘Chúng nó không biết, thì mình dạy. Chứ không phải đánh.'”
“Bà đã đuổi việc cô giáo đó ngay hôm sau.”
“Rồi còn lặng lẽ dẫn mấy đứa em tôi đến trường, đứng ra phản ánh chuyện bị bắt nạt.”
“Tối hôm ấy, tôi lén thấy bà ngồi trong phòng, quay lưng lại, vừa run run lau nước mắt, vừa khẽ nói một mình.”
Tôi lặng người nghe, từng câu chuyện như lát cắt ngấm sâu vào tim.
Chính đêm hôm đó, Phó Huy – thằng bé nghịch ngợm, hay đánh nhau – đã âm thầm thay đổi.
Cậu ấy quyết tâm không gây chuyện nữa.
Không đánh nhau, không buông xuôi việc học, không oán trách số phận.
Chỉ vì một câu nói — một câu nói từ người duy nhất khóc vì mình:
“Chúng nó không biết, thì mình dạy. Chứ không cần phải đánh.”
Mỗi người trong chúng ta đều có góc khuất của riêng mình.
Giống như có người ở quê không phân biệt nổi xe sang hay đồng hồ đắt tiền.
Cũng giống như có người thành phố không biết đâu là thóc, đâu là gạo.
Không có ai sinh ra là hoàn hảo.
Cũng chẳng có gì đáng để cười nhạo.
CÓ THỂ BẠN THÍCH
