Hạnh Phúc Sau Cùng - Chương 10
tôi thật sự không…”
Lời cô chưa dứt, môi hắn đã phủ xuống, ngăn lại mọi lời giải thích. Nụ hôn dài đến mức khiến cô không thở nổi, chỉ kịp ú ớ vài tiếng yếu ớt.
“Đừng… tôi mệt rồi, dừng lại đi…”
Hắn dừng môi, giọng khàn khàn bên tai: “Ý em là… đừng dừng lại à?”
“Ông… đúng là cố tình trêu tôi!”
Hắn khẽ bật cười, dịu giọng: “Yên tâm, tôi không phải loại người thô bạo. Chỉ là… trước khi ngủ, tôi muốn chúc vợ mình ngủ ngon. À mà này, em còn nhớ điều mình đã hứa không?”
Cô chớp mắt, cố nhớ. “Hứa gì cơ?”
“Nếu sau một tuần mà tôi chưa khỏi hẳn, em sẽ… nghe lời tôi, hoàn toàn.”
Uyển Tâm mở to mắt, mặt đỏ bừng. “Tôi… tôi quên rồi!”
“Vậy để tôi nhắc.” Hắn nghiêng đầu, giọng đầy ý cười. “Giờ đã gần một tháng. Em tính thất hứa à?”
“Ông không thể… bỏ qua được sao?”
“Không thể.”
Cô ngồi dậy, hậm hực lẩm bẩm: “Đồ xấu xa…”
“Em mắng tôi?” – hắn nhướng mày – “Vậy thì hình phạt tăng lên… gấp đôi.”
“Ông thật vô lý!”
“Cãi nữa à? Tốt, ba lần.”
Cô chỉ biết trừng mắt nhìn hắn, trong lòng vừa giận vừa bất lực.
Câu nói “ba lần” ấy còn vang trong đầu cô đến tận khi ngủ thiếp đi, khiến giấc mơ cũng lẫn cả sự hoang mang.
Sáng hôm sau tỉnh dậy, hắn đã đi rồi. Nhưng lần này, khác với mọi lần, hắn để lại một mảnh giấy nhỏ bên gối.
Nét chữ cứng cáp, góc cạnh:
“Nhờ em mà hôm qua tôi trễ việc rồi.”
Uyển Tâm mỉm cười, cầm tờ giấy áp nhẹ lên ngực.
Cô nhớ lại đêm qua, nhớ nụ hôn kéo dài tưởng chừng vô tận, nhớ hơi thở ấm áp phủ lên môi mình. Một niềm hạnh phúc nhỏ nhoi len vào tim, nhẹ như gió.
Cô mở tủ, lấy ra bức ảnh của Thương Tố Lam. Cô gái trong ảnh mỉm cười dịu dàng, đôi mắt to tròn lấp lánh.
“Em chồng của ta thật dễ thương…” – Uyển Tâm thì thầm – “Chỉ tiếc là số phận quá ngắn ngủi.”
Ngoài kia, gió khẽ lay cành lá, tiếng chim buổi sớm ríu rít vang lên, trong trẻo như đánh thức cả một ngày mới.
Trong khoảnh khắc ấy, Uyển Tâm khẽ nhắm mắt, cảm thấy lòng mình nhẹ đi đôi chút — như thể giữa bao hỗn độn, cuối cùng cô cũng tìm thấy một chút bình yên giữa những ngón tay của định mệnh.
Đang mải đắm trong những dòng suy nghĩ vu vơ, tiếng chuông cửa bất chợt vang lên khiến Uyển Tâm giật mình. Cô vội khoác chiếc áo mỏng, chỉnh lại mái tóc rồi bước nhanh ra mở cửa.
Trước mắt cô là gương mặt quen thuộc — người đàn ông từng khiến tuổi mười sáu của cô vừa sáng rực vừa khổ đau.
“Thừa Quân Nghị… sao anh lại ở đây?”
Anh mỉm cười, nụ cười vẫn ấm áp như thuở nào. “Tôi đoán em chưa ăn sáng, nên mua chút gì đó mang qua.”
Nói rồi, anh nhét vào tay cô túi đồ ăn còn nóng hổi. Hơi ấm ấy truyền qua lớp giấy mỏng, khiến bàn tay cô khẽ run. Trong thoáng chốc, bao ký ức cũ trỗi dậy — những ngày cô từng chỉ cần được anh quan tâm một chút là đủ hạnh phúc cả ngày.
Nhưng năm đó, Thừa Quân Nghị chưa bao giờ làm thế.
Chưa bao giờ.
“Anh… sao lại biết nhà tôi?”
“Nhà em ở khuất quá,” anh cười nhẹ, “tôi phải hỏi hết cả dãy phố ngoài kia mới tìm ra được.”
Có thể bạn quan tâm
Cô không đáp, chỉ lặng lẽ đứng nép sang một bên. Không khí giữa hai người chợt trở nên lúng túng.
Anh thở dài, cố pha chút hóm hỉnh: “Tôi vượt đường xa mang đồ đến mà ngay cả lời cảm ơn cũng không có, thế này thì đau lòng thật đấy.”
“Cảm ơn,” cô nói nhỏ, giọng hờ hững.
Anh khựng lại. Một câu cảm ơn, nhưng sao nghe như cách một đại dương.
Nếu là Uyển Tâm của bốn năm trước, cô đã reo lên, đã vòng tay ôm lấy anh mà cười rạng rỡ. Nhưng giờ đây, giữa họ chỉ còn một khoảng cách không tên.
Cô mời anh vào. Thừa Quân Nghị bước vào căn nhà nhỏ, đưa mắt quan sát. Không gian giản dị, tươm tất nhưng không có gì gọi là xa hoa. Anh khẽ nói, giọng nửa đùa nửa thật:
“Có vẻ chồng em… không được khá giả lắm.”
Uyển Tâm đặt cốc nước trước mặt anh, không phản ứng. Nếu Thương Hàn Phong mà nghe thấy câu này, chắc anh ta sẽ chỉ cười khẩy. Người có thể chi tiền mua cô ở chợ đen, đâu phải hạng nghèo.
Nhưng cô không buồn giải thích.
Thừa Quân Nghị định nói thêm gì đó, nhưng ánh mắt anh bỗng khựng lại. Anh nhìn thấy vệt đỏ nhạt trên cổ cô, và những dấu xanh tím nơi cổ tay.
Giọng anh trầm xuống, pha chút giễu cợt: “Có vẻ chồng em… hơi mạnh tay nhỉ?”
Cô hiểu rõ hàm ý trong lời nói ấy. Đặt nhẹ ly nước xuống bàn, cô đáp bình thản: “Tôi thích sự mạnh mẽ đó.”
“Em chắc chứ?”
“Anh uống nước đi rồi về sớm.”
Sự lạnh nhạt trong giọng cô khiến anh thoáng bực. “Sao em cứ nói chuyện với tôi như người dưng thế?”
“Vì chúng ta, ngay từ đầu, đã là người dưng rồi.”
Câu nói ấy khiến nụ cười trên môi anh tắt ngấm.
“Em vẫn còn trách chuyện năm đó sao?”
Cô khẽ lắc đầu, ánh mắt mông lung: “Không. Anh có quyền rời đi. Dù sao thì em cũng chẳng phải người quan trọng.”
“Dư Uyển Tâm!” – anh gằn giọng – “Bốn năm rồi mà em vẫn chưa chịu lớn à?”
Cô bật cười nhạt: “Đúng vậy. Em mãi chỉ là đứa trẻ năm đó thôi.”
Giọng nói của cô dần nhỏ lại, như đang nói với chính mình. Trong lòng, những mảnh ký ức cũ vụn vỡ ùa về — ngày anh quay lưng đi, ngày cô níu kéo không được, nước mắt hòa lẫn với tiếng mưa rơi.
Ngày ấy, anh từng nói: “Em mãi là đứa trẻ không chịu lớn.”
Còn cô thì đáp lại: “Em không muốn lớn, chỉ muốn được ở trong lòng anh thôi.”
Nhưng anh đã lắc đầu, ánh mắt hướng về nơi xa xăm, lạnh lùng như cơn gió đầu đông.
Không thể. Không thích.
Và cô mãi không hiểu — cho đến khi bị bỏ lại một mình — rằng câu “không thể” ấy có nghĩa là “không yêu.”
Trở lại với hiện tại, cô tránh ánh nhìn của anh, đứng dậy.
“Em có việc phải làm. Anh về đi.”
Anh nhìn cô, trong mắt có chút bất lực: “Tôi nhớ em không phải là người như vậy.”
Cô khựng lại, ngẩng đầu nhìn lên trần nhà, nở một nụ cười mỏng:
“Thời gian là thứ thuốc tuyệt vời lắm. Chỉ bốn năm thôi mà nó dạy em cách mạnh mẽ hơn anh tưởng.”
Gương mặt anh tối sầm lại.
CÓ THỂ BẠN THÍCH
