Đau Đớn Nhưng Kiêu Hãnh - Chương 4
Đợi con về, mẹ cũng có món quà muốn tặng cho các con.”
Bởi vì tôi biết, sau chuyến du lịch này — có lẽ phải rất lâu nữa, họ mới lại có cơ hội ra ngoài vui chơi như thế.
Kể từ ngày trở lại quê, mỗi buổi sáng của tôi đều bắt đầu bằng tiếng rao quen thuộc và mùi rau tươi ngoài chợ.
Sáng đi chợ mua thức ăn, trưa ghé nhà hàng xóm trò chuyện, tối lại ra quảng trường nhảy vài bài thể dục.
Cuộc sống yên bình, giản dị nhưng nhẹ nhõm đến lạ.
Trái lại, Lê Khánh Linh dường như vẫn sống trong thế giới ảo của mình — ngày nào cũng đăng hình lên WeChat, khoe du lịch, khoe đồ hiệu, khoe cả hạnh phúc giả tạo.
Một hôm, cô ta nhắn tin riêng cho tôi, gửi kèm ảnh một chiếc vòng tay lấp lánh:
“Mẹ xem đẹp không? Mẹ con mới mua cho con đấy.”
Tôi trả lời ngắn gọn: “Đẹp đấy.”
Rồi chậm rãi gõ thêm:
“Sao, hỏi ý mẹ là định mua tặng mẹ à? Mẹ già rồi, mấy kiểu hoa hòe sặc sỡ thế này không hợp lắm đâu. Nếu thật muốn tặng mẹ, chọn kiểu đơn giản thôi là được.”
Tin nhắn vừa gửi đi, bên kia im lặng hẳn.
Tôi mường tượng được khuôn mặt cô ta lúc này — có lẽ đang nghiến răng, tức đến phát run.
Tôi cười nhạt, đặt điện thoại xuống, quay sang nấu cơm.
Ăn xong, vừa trở lại bàn, màn hình điện thoại đã nhấp nháy liên hồi.
Nhóm chat gia đình hiện hơn chín mươi chín tin nhắn mới, kèm vài cái “@Thanh Dung”.
Tôi mở ra xem — Lê Khánh Linh đã chụp lại đoạn trò chuyện giữa hai người, đăng thẳng vào nhóm, kèm lời chú thích ngọt như đường:
“Mẹ chồng bảo con mua cho mẹ một chiếc vòng tay, các cô ơi, giúp con chọn với nhé. Lỡ con mua xong mẹ không thích thì tội lắm.”
Phía dưới là mấy cái sticker cười cợt, nhìn qua đã thấy mùi trào phúng.
Lời vừa dứt, đám họ hàng lập tức rộn ràng bình phẩm:
“Cô Thanh Dung à, con gái người ta được mẹ ruột tặng quà, sao chị lại cũng đòi theo? Ở tuổi mình rồi, đeo mấy thứ ấy làm gì, phí tiền con trẻ.”
Tôi đọc tin nhắn của chị dâu mà chỉ thấy buồn cười.
Năm ngoái, con trai chị ta mua cho chị sợi dây chuyền vàng, sao lúc đó không thấy chị bảo ‘phí tiền’?
Ngược lại, còn chụp hình khoe khắp nơi.
Ngay sau đó, một người khác lại thêm dầu vào lửa:
“Đúng rồi đấy, Thanh Dung à, lỗi là ở chị rồi. Con cái mua là hiếu tâm, nhưng chị không thể chủ động đòi như thế được.”
Lê Khánh Linh lại nhanh nhảu gửi voice, giọng ngọt ngào xen chút giả bộ:
“Ôi trời, các cô ơi, mẹ con thương con nên mua cho con đấy chứ. Mẹ chồng con chưa bao giờ có, thấy thích nên con phải chiều thôi!”
Lời cô ta vừa dứt, nhóm chat lại nhao nhao, tất cả như hùa nhau chỉ trích tôi.
Thấy tôi vẫn im lặng, họ lại @ liên tục, giục tôi nhắn xin lỗi con dâu, dặn đừng “làm khó” nó nữa.
Tôi khẽ bật cười, gõ vài dòng ngắn gọn:
“Tôi đâu có thật sự đòi. Chỉ là nghĩ bọn nó tiêu sạch tiền của tôi đi du lịch, thì ít nhất cũng nên mua cho tôi chút quà thôi.”
“Ban đầu còn định nhờ chúng mua thêm ít đặc sản tặng họ hàng. Nhưng nghe các cô nói vậy, thì thôi, quà khỏi phải gửi nữa.”
Trong nhóm bỗng im lặng vài giây.
Rồi một người hỏi lại:
“Tiền gì cơ? Đặc sản gì? Thảo nào tôi thấy Khánh Linh đăng ảnh đẹp thế, hóa ra là đi chơi à?”
“Đi đâu thế? Nếu đi Vân Nam nhớ mang ít nấm khô về cho tôi nhé, nghe bảo ngon lắm!”
Một loạt tin nhắn leng keng nối tiếp nhau.
Lần này, Lê Khánh Linh lại không đáp.
Cả nhóm chuyển sang hỏi dồn tôi, nhưng tôi chẳng buồn trả lời.
Thẳng tay rời nhóm.
Không lâu sau, điện thoại đổ chuông.
Có thể bạn quan tâm
Vừa bắt máy, đầu dây bên kia vang lên giọng tức tối:
“Mẹ! Mẹ nói gì trong nhóm thế hả? Cái gì mà con lấy tiền mẹ đi du lịch? Con tốt bụng định mua vòng tặng mẹ, mẹ lại nói con như vậy, mẹ thật quá đáng!”
Tôi bình thản đáp:
“Vậy à? Thế sao thẻ ngân hàng của mẹ lại tự nhiên biến mất?”
Đầu dây bên kia bỗng im bặt.
Tôi nói tiếp, giọng chậm rãi:
“Còn cái vòng tay tốt bụng ấy, mua chưa?”
Không khí nặng nề, rồi Lê Khánh Linh bật ra, giọng đầy kích động:
“Mẹ đúng là chỉ biết có tiền! Ngày nào cũng nghĩ đến tiền! Mẹ đã từng mua cho con được cái gì chưa? Lúc nào cũng chỉ biết đòi hỏi!”
Bên kia, Vũ Hoàng Nam chen vào, giọng trấn an vợ, sau đó lạnh lùng quay sang tôi:
“Mẹ, lần này mẹ quá đáng thật. Sao mẹ có thể nói bọn con lấy tiền của mẹ? Khánh Linh có lòng hiếu thảo, mẹ lại nói cô ấy như vậy, mẹ khiến người ta thất vọng.”
Tôi vẫn điềm nhiên:
“Nếu các con không lấy, thì chắc là có kẻ gian rút. Trong thẻ còn nhiều tiền lắm. Thôi, để mẹ báo công an cho yên tâm.”
Nói dứt, tôi đưa ngón tay chạm vào màn hình, định cúp máy.
Nhưng tiếng kêu thảng thốt lập tức vang lên từ hai đầu dây:
“Khoan đã!”
“Đừng mà!”
Tôi liếc nhìn chiếc điện thoại đang ghi âm sẵn, khóe môi khẽ cong thành một nụ cười lạnh:
“Tại sao thế?”
Giọng con trai vang lên, cố giữ bình tĩnh:
“Mẹ, Khánh Linh vừa lục túi mới thấy thẻ của mẹ nằm trong đó, chắc lúc làm thủ tục hủy viện dưỡng lão vô tình bỏ vào. Mẹ đừng báo công an nữa, thẻ ở chỗ bọn con rồi. Bọn con sắp lên máy bay, về đến nơi sẽ ghé viện dưỡng lão thăm mẹ.”
Trước khi nó kịp cúp máy, tôi nói chậm rãi, từng chữ rõ ràng:
“Nhưng mà, mẹ có ở viện An Lạc Gia đâu.”
Đầu dây bên kia vang lên hai tiếng hét hoảng hốt:
“Cái gì cơ?”
Tôi không buồn nghe thêm.
Thản nhiên cúp máy, rồi chặn luôn cả hai số.
Sau đó, tôi cầm túi, thong thả đi dạo, ghé chợ nói chuyện cùng mấy bà bạn thân — gió nhẹ thổi qua, và tôi thấy lòng mình chưa bao giờ thanh thản đến thế.
Vài tiếng sau, khi tôi vừa mua ít đồ chuẩn bị về nhà, điện thoại bất ngờ đổ chuông — là mẹ vợ của con trai. Có lẽ họ vừa hạ cánh.
Đúng một giờ trưa, tôi bắt máy.
Giọng Vũ Hoàng Nam vang lên, đầy tức tối:
“Mẹ! Mẹ làm cái gì thế? Sao khóa cửa nhà không mở được? Mẹ đang ở đâu, mau đến mở đi!”
Tôi thong thả bước lên cầu thang, bình tĩnh đáp:
“Mẹ vẫn đang ở nhà, nhưng không phải nhà đó, mà là nhà cũ.”
Giọng con trai lập tức đổi khác, run rẩy xen lẫn hoang mang:
“Cái gì? Mẹ về quê làm gì? Căn nhà đó chẳng phải…”
Nó chột dạ, nói nửa chừng rồi im bặt.
Tôi cười lạnh, giúp nó nói nốt:
“Không phải các con bảo định bán sao? Con lừa mẹ lên thành phố, chẳng qua để bán căn nhà cũ, đúng không?
CÓ THỂ BẠN THÍCH
