Tình Trong Hơi Thở - Chương 12
Những tấm ảnh này chắc là sản phẩm ghép bằng AI thôi. Cậu đừng nói là ngay cả thủ đoạn rẻ tiền như thế mà cũng không phân biệt được nhé?”
Ông ta cười nhạt, ngả người ra ghế:
“Cho dù là thật thì sao? Con gái không nghe lời, cha mẹ dạy dỗ con có gì sai? Hay cảnh sát bây giờ cũng muốn can thiệp vào chuyện nhà người khác à?”
Thẩm Tư Hàn hiểu rõ — ông ta dám nói như vậy là vì mọi chuyện đã qua thời hiệu truy cứu.
Người đàn ông trước mặt anh, dù có tội, cũng sẽ không phải trả giá.
Tiếng gót giày vọng xuống cầu thang.
Mẹ Hạ từ trên lầu bước xuống, khoác áo lông, gương mặt vẫn được trang điểm kỹ lưỡng. Vừa trông thấy anh, bà bật cười khẩy, ánh mắt đầy căm hận:
“Tại sao à? Tại sao chúng tôi lại đối xử với nó như thế ư? Vì chính nó đã hại cả nhà chúng tôi thành ra như thế này!”
Bà cười điên dại, giọng the thé vang khắp sảnh:
“Lúc sinh nó ra, thầy phong thủy đã nói rồi — kiếp trước nó và chúng tôi là oan gia, kiếp này đầu thai đến là để đòi mạng! Quả nhiên không sai! Lúc sinh nó, tôi suýt chết vì băng huyết, cha nó cũng suýt bị tai nạn xe. Sau đó, công ty gia truyền còn lao đao suýt phá sản!”
“Cảnh sát Thẩm, nếu là cậu, cậu có thể đối xử tốt với một đứa như thế không?”
“Đứa đó không phải trẻ con. Nó là quỷ dữ!”
Câu nói cuối cùng như một lưỡi dao lạnh đâm thẳng vào tim Thẩm Tư Hàn.
Tấm ảnh trong tay anh run lên bần bật. Hình ảnh một cô bé co ro trong góc nhà, một thiếu nữ mang đầy vết thương chồng chất — như đang hòa vào tiếng cười độc địa của người mẹ này.
Đây là “gia đình” mà Hạ Tịnh Yên đã lớn lên trong đó.
Một nơi đáng lẽ là mái ấm… lại là địa ngục trần gian.
Anh lặng người, tim thắt lại trong cơn nhức buốt.
Chỉ vì một lời phán vu vơ của kẻ xem bói, mà họ có thể đổ lên đầu đứa trẻ vô tội cả một đời hành hạ.
Chỉ một câu “oan gia đầu thai” — đủ để hợp lý hóa mọi bạo hành, mọi tội ác.
Anh không hiểu nổi, không thể hiểu nổi.
Tại sao cô lại chịu đựng đến thế mà không nói với anh lấy một lời?
Khi quay lại xe, ngực anh vẫn đau thắt, hơi thở dồn dập nghẹn lại.
Anh nhắn tin cho nữ cảnh sát Lý:
“Làm theo cách cô nói đi.”
Hạ Tịnh Yên đã rời khỏi thế gian này, nhưng anh phải khiến công lý lên tiếng.
Dù pháp luật không thể trừng phạt, thì ít nhất lương tâm của những kẻ đó cũng phải bị phơi bày trước dư luận.
…
Vài ngày sau, tại nghĩa trang Tĩnh Lệ, Thẩm Tư Hàn dựng một tấm bia mới cho cô — một nấm mộ gió.
Anh gửi thông báo đến những người bạn, người quen thân thiết nhất của cô.
Cô đã cô độc suốt đời, anh hy vọng ít nhất sau khi chết, cô sẽ không phải một mình nữa.
Anh mang theo một chiếc bánh ngàn lớp sầu riêng — món cô thích nhất thuở đại học.
Tháng Một ở Lâm Thành, tuyết vẫn rơi không dứt.
Trên bia mộ khắc tên Hạ Tịnh Yên, lớp băng dày phủ kín mặt đá.
“Lạnh lắm phải không?”
Giọng anh khẽ run. Anh áp hai bàn tay ấm lên bia, chậm rãi làm tan lớp băng.
Anh ngồi xuống, đặt chiếc bánh ngay trước bia mộ.
Có thể bạn quan tâm
“Yên Yên, em có trách anh không?
Rõ ràng em chỉ muốn yên lặng, vậy mà anh lại để cảnh sát Lý công khai những bức ảnh có che mặt của em lên mạng, khiến em trở thành tâm điểm của dư luận.”
“Nhưng Yên Yên… anh cũng đau lắm.
Anh chỉ muốn thay em — thay cô bé từng co ro trong góc nhà vì sợ hãi, thay cô gái với cơ thể đầy vết bỏng mà không dám kêu đau — đứng lên một lần.”
“Cha mẹ còn sống… không có nghĩa họ có quyền làm tổn thương em.”
Hôm đó, Thẩm Tư Hàn đứng trước mộ cô suốt một đêm.
Gió lạnh thổi xuyên qua từng nhành cỏ khô, thổi rát hai bàn tay anh, nhưng anh không hề rời đi.
Những ngày sau đó, anh vẫn đến — đều đặn, như một nghi thức. Anh sợ cô đơn. Anh sợ Yên Yên của mình — cô gái vốn đã phải chịu đựng quá nhiều tổn thương — lại một lần nữa lặng lẽ đối diện với sự trống rỗng.
Anh chỉ muốn ở bên, nói với cô vài câu mỗi ngày, dù là trong im lặng.
Cho đến một buổi sáng tuyết trắng mịt mù, khi anh vừa bước vào nghĩa trang, từ xa anh thấy một bóng dáng già nua khom lưng trước bia mộ của cô.
Một cụ bà tóc bạc trắng, người gầy yếu, run rẩy chống gậy, bên cạnh là một người phụ nữ trung niên đang dìu từng bước.
Trong tay cụ là một chiếc bánh bao nhỏ, hơi khói nhẹ phả ra trong không khí lạnh.
“Bịch.”
Cụ trượt ngã trên nền tuyết, người phụ nữ hốt hoảng đỡ dậy.
“Mẹ, trời lạnh thế này… Yên Yên cũng sẽ không muốn mẹ chịu khổ thế này đâu.”
Thẩm Tư Hàn dừng bước, đứng cách đó vài mét, lặng lẽ quan sát.
Cụ bà run run đặt chiếc bánh bao trước bia, đôi mắt đã mờ đục nhưng vẫn ngân ngấn nước.
“Yên Yên à… xin lỗi cháu. Bà đã nói sẽ làm bánh bao mềm thơm cho cháu ăn, nhưng sau đó bà phát bệnh, mãi không làm được. Cháu… sẽ không trách bà chứ?”
Người phụ nữ trung niên — có lẽ là mẹ Yên Yên — cũng đỏ hoe mắt.
Bà nhẹ nhàng dùng tay áo lau sạch lớp băng mỏng trên bia mộ, nhìn tấm ảnh cô gái trẻ khắc trên đó, giọng run rẩy:
“Yên Yên, bà bị Alzheimer rồi… nhưng vẫn nhớ rõ năm cháu mười bốn tuổi.”
“Lúc ấy, chiếc bánh bao cuối cùng bà đưa cho anh trai cháu. Cháu khóc, khóc đến nỗi ngất xỉu. Cháu nói: ‘Tại sao ai cũng chỉ yêu anh trai?’”
“Bà sống ở viện dưỡng lão bên nước ngoài. Khi nghe tin cháu mất… bà không tin nổi. Bà chỉ nói một câu: ‘Yên Yên muốn ăn bánh bao.’”
“Bác sĩ nói bệnh của bà không cho phép bay đường dài, nhưng bà vẫn cứ lặp đi lặp lại: ‘Yên Yên muốn ăn bánh bao.’”
“Chiếc bánh này… là bà tự làm trong viện. Bệnh của bà mà, lúc nhớ lúc quên. Khi thì quên cho men nở, khi thì quên canh thời gian hấp.”
“Bà đã làm đi làm lại… bốn mươi ba lần.”
“Nếu hương vị không còn như xưa, cháu đừng để bụng nhé…”
Giọng bà khản đi trong gió, đôi tay già nua run rẩy đặt lên tấm bia lạnh giá. Ánh mắt bà dịu dàng đến nhói lòng, như thể tất cả tình thương trên đời đều gom lại trong khoảnh khắc này.
Thẩm Tư Hàn lặng im, nhìn từ xa, lồng ngực nghẹn lại.
Giữa mùa đông giá buốt, trước ngôi mộ lạnh lẽo của một cô gái trẻ, có một tình yêu muộn màng — nhưng vẫn đủ để sưởi ấm lòng người chứng kiến.
Bà khẽ vuốt lên bức ảnh trên bia, giọng run run:
“Cháu gái của bà… vẫn xinh đẹp như vậy…”
“Yên Yên, cháu có đau không? Khi ra đi…
CÓ THỂ BẠN THÍCH
