Tình Trong Hơi Thở - Chương 14
Những lời xin lỗi, em sẽ xuống dưới nói với cô ấy.
Anh muốn kéo em ra khỏi vực sâu, nhưng em biết — điều đó chỉ khiến anh bị kéo xuống cùng.
Người em yêu là anh — một Tần Mặc Thâm ấm áp, tràn đầy sức sống, như mặt trời nhỏ chiếu sáng thế gian.
Không phải một người ngày ngày gánh nặng vì nỗi đau của em.
Hãy sống thật tốt, nhé.
-Lý Giai]**
Thẩm Tư Hàn siết chặt tờ giấy, lòng trào dâng một nỗi bi thương không thể gọi tên.
Hai cô gái — hai số phận, cùng kết thúc trong tuyệt vọng.
Một người chọn an tử để chấm dứt cơn đau thể xác.
Một người gieo mình để thoát khỏi xiềng xích của tinh thần.
Cả hai đều từng được yêu, đều từng khao khát sống, và đều rời đi trong lặng lẽ.
Khi Thẩm Tư Hàn hoàn tất thủ tục và trở lại đồn cảnh sát, anh bắt gặp Tịch Nhiên đang ngồi đung đưa chân trong phòng trực ban.
Thấy anh, cô bé reo lên, chạy lại với nụ cười tươi rói:
“chú Thẩm, cháu mới nhớ ra hôm đó ở Hoa Triều Lộ, cháu nhặt được một món đồ của cô nào đó nè.”
Cô bé mở lòng bàn tay — một chiếc nhẫn kim cương lấp lánh ánh bạc.
Thẩm Tư Hàn chết lặng.
Là chiếc nhẫn mà năm xưa anh từng chuẩn bị để cầu hôn, nhưng chưa kịp trao đi.
Anh nhớ rất rõ: hôm đó Hạ Tịnh Yên không đến.
Trong cơn tuyệt vọng, anh đã vứt chiếc nhẫn vào thùng rác.
Khi quay lại tìm, người dọn vệ sinh nói nó đã bị xe rác cuốn đi. Người thu mua phế liệu bảo không nhớ, có lẽ đã bán lẫn vào hàng rồi.
Khi ấy anh nghĩ, có lẽ số phận đã cắt đứt mọi sợi dây ràng buộc.
Nhưng không ngờ, chiếc nhẫn ấy… cuối cùng vẫn quay về.
Và anh hiểu — Hạ Tịnh Yên từng tìm lại nó.
Anh không dám tưởng tượng, cô đã phải đi qua bao nhiêu nơi, bao nhiêu người, chỉ để giữ lại vật định tình ấy.
Có lẽ, nếu ngày đó anh chịu tìm thêm một lần, thì mọi chuyện đã khác.
Nếu anh biết được nỗi khổ tâm của cô, anh sẽ không để lại cho cô ánh nhìn lạnh lẽo vào phút cuối cùng.
Lan Chi bước đến, nhẹ giọng nói:
“Chiếc nhẫn này là của anh, nó nên trở về với chủ nhân thực sự.”
“Nhưng Tư Hàn à… Hạ Tịnh Yên đi rồi, anh cũng nên học cách sống cho bản thân mình.”
Thẩm Tư Hàn mỉm cười, nụ cười nhạt đến đau lòng.
“Ừ.”
Anh tháo sợi dây chuyền trên cổ, luồn thêm chiếc nhẫn kim cương vào, để hai chiếc nằm cạnh nhau.
Một chiếc cho anh.
Một chiếc cho cô.
Hai người, mãi mãi bên nhau.
Đúng lúc ấy, cảnh sát trực ban cất giọng:
“Không còn vụ nào nữa, mọi người giải tán thôi. Hôm nay là Tết, về nhà ăn Tết đi.”
Thẩm Tư Hàn cũng rời khỏi sở.
Anh trở về căn hộ nhỏ, tự tay làm một mẻ bánh chẻo nhân thịt heo dưa cải — món mà Yên Yên yêu thích nhất.
Khi bánh chín, mùi thơm lan khắp căn bếp. Anh gói chúng vào hộp, lặng lẽ mang đến nghĩa trang.
Có thể bạn quan tâm
Vừa đến nơi, anh sững lại.
Trên mộ phần của Hạ Tịnh Yên, ai đó đã đặt sẵn một bó hoa hồng phớt, còn đọng sương. Hương hoa dịu nhẹ tan trong gió lạnh. Có người… đã đến thăm cô trước anh.
Thẩm Tư Hàn khẽ cúi người, đặt hộp bánh chẻo trước bia mộ. Tuyết rơi càng lúc càng dày, phủ trắng lối đi.
Xa xa, tiếng pháo giao thừa vang rền, ánh sáng pháo hoa nở rộ rực rỡ trên nền trời đêm.
Những chùm sáng nhiều màu phản chiếu lên bia đá, khiến nụ cười của cô trong tấm ảnh như sống lại — dịu dàng, yên bình, nhưng cũng xa xăm vô tận.
Anh khẽ chạm tay lên bức ảnh ấy, thì thầm như sợ gió nghe thấy:
“Yên Yên, năm mới rồi…”
…
Cùng lúc đó, trong biệt thự nhà họ Hạ, không khí lạnh lẽo bao trùm.
Cha Mẹ Hạ ngồi im trên ghế sofa, không ai nói câu nào.
Bữa cơm tất niên bày biện sẵn, đồ ăn nguội ngắt.
Mẹ Hạ đang chỉ huy người giúp việc dọn dẹp phòng con gái.
Bà gom hết mọi đồ đạc của Hạ Tịnh Yên lại — chỉ vừa đủ một chiếc vali nhỏ.
Bà lạnh giọng:
“Đem hết đi vứt. Trong nhà không được giữ lại bất cứ thứ gì của nó. Người chết là hết. Giữ lại chỉ rước xui xẻo.”
Cha Hạ chau mày, chẳng nói gì, chỉ cầm điện thoại xem giá cổ phiếu rớt thảm, buông một tiếng thở dài:
“Chết rồi mà còn làm phiền đến cái nhà này. Đám ảnh kia không biết bị tung ra kiểu gì, công ty sắp phá sản đến nơi.”
Giọng ông ta pha lẫn bực bội và bất lực, chẳng có lấy một chút đau thương.
Đúng lúc ấy, tiếng gậy chống vang lên ngoài cửa.
Lão phu nhân nhà họ Hạ — mẹ của ông ta — chống gậy bước vào.
“Mẹ…”
Cha Hạ vội đứng dậy, gọi một tiếng.
Lão phu nhân ít khi tỉnh táo, vậy mà hôm nay, ánh mắt bà sáng rực, giọng run lên vì phẫn nộ.
“Lâm Kiến Tân! Yên Yên là con gái ruột của anh đấy!
Nó chết rồi mà anh không hỏi nổi một câu — nó bệnh từ bao giờ, đau đớn ra sao, có điều gì chưa kịp nói.
Vậy mà anh chỉ thốt được mỗi câu: chết rồi còn gây rắc rối?”
Bà đặt tay lên ngực, hơi thở gấp gáp, rồi nghẹn ngào:
“Lúc nó năm tuổi, Trần Ngọc Dung — chị còn nhớ không? — chị bị sốt cao giữa mùa đông. Khi ấy nhà ta về quê, quanh mười dặm không có lấy hiệu thuốc. Chính Yên Yên, đứa trẻ năm tuổi, đã một mình băng qua ba ngọn núi, suýt chết rét giữa đường để mua thuốc cho chị!”
Bà quay sang nhìn con trai, nước mắt lưng tròng:
“Năm anh ba mươi sáu tuổi, chỉ buông một câu: cái thắt lưng này cũ quá rồi.
Con bé bảy tuổi, bán hết đồ chơi của mình ngoài chợ đồ cũ, mua cho anh một cái mới.
Anh chê rẻ, chưa đeo một lần.
Nó chỉ biết trốn trong chăn, cắn môi mà khóc…”
Giọng bà lạc đi trong nghẹn ngào:
“Tim các người làm bằng sắt à?”
Dì của Hạ Tịnh Yên — người đi cùng lão phu nhân — cũng lên tiếng, ánh mắt lạnh lẽo:
“Anh, chị dâu, nó đã khổ quá rồi.
CÓ THỂ BẠN THÍCH
