Tự Mình Rạng Rỡ - Chương 1
Bảy năm hôn nhân, Kiều Tố Uyên một lòng chăm lo cho chồng — người sĩ quan quân đội tài giỏi, tràn đầy tương lai — và gia đình anh. Cô tin rằng chỉ cần đủ nhẫn nại và hi sinh, tình yêu rồi cũng sẽ được đền đáp.
Cho đến một ngày, khi đi khám sức khỏe định kỳ, cô bất ngờ phát hiện… trong hồ sơ y tế, tình trạng hôn nhân của mình ghi rõ: “Đã ly hôn.”
Cô chưa từng ký đơn ly hôn.
Nhưng trong hệ thống, mọi thủ tục đã hoàn tất — do chính tay chồng cô nộp.
Và cùng ngày hôm đó, anh ta… đã đi đăng ký kết hôn với người khác.
Cú lừa tàn nhẫn ấy khiến thế giới của Kiều Tố Uyên sụp đổ. Nhưng thay vì khóc than, cô lựa chọn đứng lên. Cô mang tất cả bằng chứng đến doanh trại, vạch trần người đàn ông bội bạc trước mặt cấp trên, khiến danh dự và sự nghiệp anh ta tan thành tro bụi.
Kể từ giây phút ấy, Kiều Tố Uyên — người phụ nữ từng bị xem thường, từng bị chà đạp — quyết định sống lại, không còn là cái bóng của ai nữa.
Cô mở quán ăn nhỏ mang tên “Tố Uyên Quán”, tự tay gây dựng từ hai bàn tay trắng, từng bước biến đau thương thành sức mạnh.
Và khi kẻ phản bội phải quỳ gối trong nhục nhã, khi người cũ mất hết tất cả, Kiều Tố Uyên chỉ khẽ mỉm cười.
Cô không cần trả thù.
Bởi cuộc sống rạng rỡ, tự do và kiêu hãnh mà cô đang có — đã là lời đáp trả đẹp đẽ nhất.
Một câu chuyện cảm động, mạnh mẽ và đầy sức sống về hành trình một người phụ nữ tái sinh sau phản bội
*****
Trạm y tế thị trấn quanh năm phảng phất mùi thuốc sát trùng hòa lẫn với bụi bặm, tạo nên thứ hương vị đặc trưng khiến người ta vừa ngột ngạt vừa mỏi mệt.
Tôi ngồi trên chiếc ghế gỗ cứng trong phòng khám phụ khoa, ngón tay vô thức xoắn lấy vạt áo, lòng bàn tay rịn ra một lớp mồ hôi mỏng.
Bên ngoài hành lang, tiếng bước chân, tiếng ho, tiếng trẻ con khóc lẫn lộn thành một bản hòa âm hỗn tạp. Nhưng tất cả như bị chặn lại ngoài cánh cửa. Trong đầu tôi chỉ còn nghe thấy tiếng tim mình đập dồn dập, từng nhịp nặng nề như trống dội bên tai.
Tôi đang chờ kết quả khám sức khỏe.
Bác sĩ nói cơ thể tôi hơi yếu, khí huyết kém, cần nghỉ ngơi và bồi bổ thêm. Tôi lặng lẽ nghĩ, nếu lần này có thể mang thai một lần nữa, liệu Trần Duy có vui không?
Anh vẫn luôn bảo: công việc bận lắm, tương lai quan trọng hơn, chuyện con cái hãy để sau.
Nhưng chúng tôi đã kết hôn gần bảy năm rồi. Tôi năm nay hai mươi tám, nếu còn chần chừ nữa thì chẳng mấy chốc sẽ thành sản phụ lớn tuổi.
Biết đâu, nếu có thêm một đứa con, căn nhà này sẽ giống một mái ấm thật sự hơn.
Biết đâu, anh sẽ bớt bận rộn, chịu về nhà thường xuyên hơn một chút.
“Kiều Tố Uyên?”
Một nữ bác sĩ trẻ mặc blouse trắng, đeo kính gọng vàng, đẩy cửa bước ra. Trong tay cô cầm phiếu khám của tôi.
Tôi vội vàng đứng dậy, nở nụ cười lấy lòng.
“Dạ, tôi đây bác sĩ.”
Cô khẽ đẩy gọng kính, ánh mắt đảo qua gương mặt tôi rồi lại cúi nhìn tài liệu trong tay. Sau vài lần so sánh, lông mày cô khẽ nhíu lại.
“Chị… đã kết hôn đúng không?”
Tôi chột dạ, tim như lỡ một nhịp. Chẳng lẽ kết quả có gì nghiêm trọng sao? Ngón tay tôi vô thức siết chặt, giọng lạc đi:
“Dạ đúng rồi… Chồng tôi là quân nhân, đang đóng quân.”
Ánh nhìn nghi hoặc của cô bác sĩ càng rõ hơn. Cô lật tờ phiếu khám, chỉ vào màn hình máy tính.
“Lạ thật. Trong hệ thống thông tin y tế ghi rõ tình trạng hôn nhân của chị là: ly hôn.”
Có thể bạn quan tâm
Ly hôn?
Hai chữ ấy vang lên như sấm sét giữa trời quang, đánh thẳng vào đầu tôi.
Tôi ngồi lặng như bị ai đó rút sạch máu khỏi người. Trong khoảnh khắc ấy, mọi âm thanh đều tan biến, chỉ còn lại cảm giác lạnh buốt lan dần từ đầu ngón tay đến tận tim.
Không thể nào. Chắc chắn tôi nghe nhầm rồi.
“Bác sĩ… có nhầm lẫn gì không ạ? Chồng tôi là Trần Duy, anh ấy là sĩ quan quân đội. Chúng tôi vẫn sống với nhau rất yên ổn, sao lại… ly hôn được?”
Giọng tôi run rẩy, mỗi chữ bật ra đều mang theo hoảng hốt và bất an.
Có lẽ bị phản ứng của tôi dọa đến, nữ bác sĩ liền xoay màn hình về phía tôi, giọng dịu đi:
“Chị xem này, hệ thống ghi rõ ràng: chị và một người tên Trần Duy đã hoàn tất thủ tục ly hôn từ… nửa năm trước.”
Cô kiểm tra lại một lần nữa, nói chậm rãi, cẩn trọng:
“Họ tên và số căn cước trùng khớp hoàn toàn. Chị nhìn đây, ngày ghi nhận là mười hai tháng Sáu.”
Mười hai tháng Sáu.
Một cái tên, một con số, như lưỡi dao lạnh lẽo cắm thẳng vào tim tôi. Hơi thở nghẹn lại, ngực quặn thắt như bị một bàn tay vô hình bóp nghẹt, rồi ném tôi vào hố sâu tăm tối không đáy.
Tôi nhớ rất rõ ngày đó.
Nửa năm trước, anh hiếm hoi được nghỉ phép về nhà. Anh nói quân đội cần cập nhật hồ sơ người thân, có vài giấy tờ cần ký.
Anh đưa cho tôi một xấp tài liệu dày, chỉ vào vài chỗ, giọng vừa dịu dàng vừa có chút thúc giục:
“Tố Uyên, ký nhanh đi. Chỉ là giấy tờ hành chính thôi, mai anh phải trở lại đơn vị rồi.”
Khi ấy tôi đang cúi người giúp mẹ chồng – người đã nằm liệt giường – lật mình và bôi thuốc chống loét. Hai tay dính đầy mùi thuốc mỡ nồng nặc, đầu óc chỉ mong làm cho xong việc để bà được dễ chịu hơn.
Tôi chẳng nghĩ ngợi gì, cũng chẳng đọc kỹ, chỉ cầm bút ký vào những chỗ anh chỉ.
Bởi vì tôi tin anh. Tin đến mức cái tên ấy, người đàn ông ấy, đã hòa lẫn vào máu thịt, thành điều hiển nhiên trong cuộc đời tôi.
Anh là người lính bảo vệ Tổ quốc, là bầu trời của tôi — Kiều Tố Uyên, sao tôi có thể nghi ngờ anh được?
Giờ nghĩ lại, những tờ giấy mà tôi từng ký qua loa, từng tờ, từng tờ, hóa ra đều là những lưỡi dao sắc lạnh anh âm thầm chuẩn bị, để chính tay tôi trao cho anh, rồi anh đâm ngược lại vào tim tôi.
Chân tay tôi lạnh toát, người chao đảo như sắp ngã. Tờ giấy khám sức khỏe nhẹ tênh ban nãy giờ nặng tựa nghìn cân. Từng dòng chữ trên đó như kim thép nung đỏ, xiên thẳng vào mắt tôi. Hai chữ “đã kết hôn” bị gạch đỏ, bên cạnh là dòng cập nhật lạnh lùng: “ly hôn”.
Một trận cười gượng nghẹn trong cổ họng. Sự phẫn nộ cùng cảm giác bị phản bội cuồn cuộn trào dâng, nhấn chìm mọi lý trí. Tôi lao ra khỏi phòng khám, đầu óc ù ù như ong vỡ tổ, thế giới trước mắt chao đảo như sắp sụp.
Dựa vào bức tường lạnh buốt nơi hành lang, tôi rút ra chiếc điện thoại cũ kỹ đã theo mình nhiều năm. Tôi muốn gọi cho Trần Duy, hét lên hỏi anh tại sao lại làm như vậy. Nhưng ngón tay cứng đờ trên bàn phím, chẳng thể bấm nổi.
Tôi sợ. Tôi sợ đầu dây bên kia vang lên giọng nói lạnh lẽo, những lời dối trá được chuẩn bị sẵn, hoặc tàn nhẫn hơn, là một câu thừa nhận thờ ơ như thể mọi thứ chẳng đáng bận tâm.
Đột nhiên tôi nhớ tới chiếc thẻ ngân hàng trong túi – thẻ nhận trợ cấp quân nhân hàng tháng. Tôi run run mở ứng dụng ngân hàng. Con số hiện lên rõ ràng: khoản trợ cấp tháng này đã được chuyển vào ba ngày trước, đủ không sai một đồng.
Anh có thể xóa bỏ trách nhiệm trên giấy tờ, nhưng vẫn ung dung dùng tên tôi để nhận khoản tiền trợ cấp dành cho “vợ quân nhân”.
Ha...
Tôi bật cười, một tràng cười khô khốc vang lên trong không gian lạnh lẽo.
Tựa lưng vào tường, tôi trượt dần xuống sàn, tiếng cười vỡ vụn giữa cổ họng khô khốc.
CÓ THỂ BẠN THÍCH
