Từng Lạc Mất Nhau - Chương 4
Anh ấy bảo con còn nhỏ, ở khu nhà công vụ không an toàn. Trong doanh trại có nhiều người, đỡ lo hơn.”
Tôi vội vàng cảm ơn bác, quay người chạy xuống tầng.
Tôi biết doanh trại ở đâu.
Không xa nơi này.
Tôi gọi xe, nói địa chỉ, thẳng hướng đến đó.
Tới cổng, lính gác đưa tay chặn lại.
“Xin mời đồng chí xuất trình giấy tờ.”
“Tôi tìm Lục Triều. Tôi là… người nhà của anh ấy.”
Khi nói ra hai chữ người nhà, ngay cả tôi cũng thấy chột dạ.
Chiến sĩ gác cổng gọi điện xác minh.
Một lát sau, anh ta đặt điện thoại xuống, đứng nghiêm người chào tôi.
“Chào chị dâu. Lục huấn luyện viên ở tòa số ba, phòng ba không một. Em đưa chị sang đó.”
Tiếng chị dâu khiến mặt tôi nóng bừng.
Tôi lặng lẽ đi theo cậu lính trẻ, băng qua thao trường tĩnh mịch.
Gió đêm lạnh buốt, tạt vào mặt khiến da dẻ tê rần.
Tim tôi đập dồn dập, không rõ là vì chạy gấp hay vì điều gì khác.
Cửa phòng ba không một khép hờ, ánh đèn vàng nhạt hắt ra từ bên trong.
Tôi đẩy cửa bước vào.
Căn phòng mang dáng vẻ quen thuộc của một quân nhân. Một chiếc giường đơn, một bàn làm việc, một tủ quần áo. Gọn gàng, lạnh lẽo, cứng rắn, giống hệt Lục Triều.
Nhưng trong không gian ấy, đã xuất hiện những thứ không thuộc về anh.
Trên sàn trải một tấm thảm chơi màu hồng, xung quanh là vài món đồ chơi và mảnh ghép xếp hình.
Trên bàn đặt bình sữa và cốc nước của Mẫn Mẫn.
Trên giường, một bóng dáng nhỏ nhắn cuộn tròn trong chăn, ngủ rất say.
Mẫn Mẫn ôm chặt con thỏ bông, hơi thở đều đều.
Trên gương mặt con bé, không hề có dấu vết nước mắt.
Lục Triều không có trong phòng.
Tôi bước nhẹ tới bên giường, đặt tay lên trán con.
Không nóng.
Lúc ấy tôi mới thở phào, cũng mới nhận ra lưng áo mình đã ướt đẫm mồ hôi.
Tôi đứng thẳng dậy, đưa mắt nhìn quanh căn phòng nhỏ.
Ánh nhìn dừng lại ở bàn làm việc.
Trên bàn mở sẵn một cuốn sổ tay. Chính là cuốn sổ tôi thấy trong cuộc gọi video hôm trước.
Bên cạnh là một khung ảnh.
Khung gỗ cũ, viền đã sờn màu theo thời gian.
Bên trong là ảnh tôi.
Bức ảnh chụp thời đại học.
Trong ảnh, tôi mặc áo cử nhân, cười rạng rỡ, đôi mắt cong cong như vầng trăng non.
Bức ảnh ấy tôi từng tìm khắp nơi không thấy, vẫn tưởng anh đã vứt đi từ lâu.
Không ngờ, anh vẫn giữ lại.
Tôi đưa tay lên, đầu ngón tay còn chưa chạm tới khung ảnh thì cửa mở ra.
Lục Triều bước vào, tay xách một chậu nước, trên người còn mang theo hơi lạnh của đêm mưa.
Nhìn thấy tôi, anh sững lại.
Cả người cứng đờ.
Chậu nước trong tay nghiêng đi, vài giọt nước văng xuống sàn.
“Sao… sao em lại tới đây.”
Giọng anh lộ rõ sự bối rối.
Hiếm hoi lắm mới thấy anh như vậy.
Mười năm quen biết, tôi chưa từng thấy anh lúng túng đến thế.
“Em liên lạc mãi không được, tưởng Mẫn Mẫn gặp chuyện gì…”
Giọng tôi vẫn run, nỗi sợ chưa tan hẳn.
Lục Triều đặt chậu nước xuống, tránh ánh nhìn của tôi.
“Điện thoại hết pin, đang sạc. Hôm nay đưa con đi khám tổng quát, bận suốt ngày, quên mất.”
Có thể bạn quan tâm
Anh vừa giải thích, vừa vô thức định khép cuốn sổ tay lại.
Nhưng đã muộn.
Tôi nhìn thấy trang mới nhất anh viết.
“Báo cáo kiểm tra sức khỏe ngày hôm nay của đồng chí Lục Mẫn Mẫn.
Chiều cao chín mươi tám xen ti mét, cân nặng mười lăm ki lô gam, hoàn toàn bình thường. Có dấu hiệu né tránh xã hội nhẹ.
Khuyến nghị từ bác sĩ. Nên tăng cường các hoạt động ngoài trời cùng người thân.”
Bên dưới, còn có một dòng chữ nhỏ.
“Kế hoạch. Cuối tuần này xin nghỉ phép, dẫn con bé đi thủy cung. Cần mua vé trước. Kiểm tra lịch trình của Tống Huệ Lâm, xem cô ấy có…”
Phần sau bị bàn tay to của anh che khuất.
Nhưng tôi như đã đọc được.
Xem cô ấy có muốn đi cùng hay không.
Không khí trong phòng thoáng chốc trở nên lặng lẽ, ngượng ngùng đến khó gọi tên.
“Anh…”
“Em…”
Cả hai cùng lên tiếng, rồi lại đồng thời im lặng.
“Em nói trước đi.” Anh hạ giọng.
“Vì sao anh không ở khu nhà công vụ.” Tôi hỏi.
“Bên này tiện hơn.” Anh đáp qua loa. “Buổi tối còn có tuần tra, an toàn.”
Tôi biết đó không phải lý do thật.
An ninh ở khu nhà công vụ vốn đã nghiêm ngặt.
“Vậy còn hệ thống sưởi.” Tôi hỏi tiếp.
Anh im lặng một lúc, rồi mới chậm rãi nói.
“Ký túc xá có sưởi trung tâm.”
Tôi nhìn anh.
Anh cũng nhìn tôi.
Ánh mắt anh sâu lắng, tĩnh lặng như mặt hồ không gợn sóng.
Và bỗng nhiên, tôi hiểu ra.
Anh không phải vì tiện.
Cũng không phải vì an toàn.
Anh là sợ.
Sợ mình không đủ chu đáo, không đủ cẩn thận để chăm sóc con.
Ở trong doanh trại, nếu có chuyện gì xảy ra, anh có thể lập tức tìm được người hỗ trợ.
Người đàn ông từng kiên định và mạnh mẽ trên thao trường, lại có thể vì con gái mà cảm thấy thiếu tự tin.
“Lục Triều.”
Tôi khẽ gọi tên anh.
“Ừ.”
Anh đáp.
“Cảm ơn anh.”
Tôi nói.
Anh khựng lại, rồi quay mặt sang chỗ khác.
“Chuyện nên làm thôi.”
Vành tai anh đỏ lên, lan dần xuống cổ.
Tôi nhìn dáng vẻ ấy, trong lòng bỗng mềm ra.
Bức tường lạnh lẽo của ba năm ly hôn dựng giữa chúng tôi, dường như đã xuất hiện một vết nứt nhỏ.
Tôi chợt nhận ra, dưới lớp vỏ cứng rắn ấy, vẫn là một Lục Triều lúng túng và dịu dàng, giống hệt năm xưa.
Bên ngoài, mưa bắt đầu rơi.
Những hạt mưa lớn đập lên cửa sổ, lộp bộp không ngừng.
Trong phòng ký túc, hệ thống sưởi được bật lên, hơi ấm lan tỏa khiến không khí trở nên kín và có phần ngột ngạt.
“Muộn rồi.” Lục Triều liếc nhìn ra ngoài cửa sổ.
CÓ THỂ BẠN THÍCH
